Pura ficção ou a história de um Victorinox que abriu um Plátano Velho

Só existem quatro histórias que merecem ser contadas, dizia Jorge Luis Borges: o amor entre duas pessoas, o amor envolvendo três pessoas, a busca pelo poder e uma viagem.

Tenho alguma dificuldade em enquadrar a minha história numa destas temáticas, mas como quero muito que mereça ser contada, opto por inseri-la em "viagens".

Ou melhor, não opto. As circunstâncias obrigam.

Assim tudo fica mais verosímil, ainda que seja pura ficção.

Trata-se de um pequeno episódio passado numa segunda-feira, dia de semana em que, por excelência, acordamos dispostos a concretizar as grandes resoluções tomadas durante o fim-de-semana.

Os protagonistas são duas pessoas que mal se conhecem e que acordam, pela manhã, convictas que vão finalmente por ordem nas respectivas casernas e fazer coisas penosas, entediantes, esteticamente inúteis, como por exemplo, ir ao banco ou pagar seguros.

Era feriado.

Drama! Encolheram os ombros e decidiram encontrar-se para um happy hour, em local a determinar.

Deslizaram, muito devagar, enquanto pensavam onde haveriam de ir. Estava calor e o pensamento demorava.

Quase por inércia optaram por uma tela de Botero.

Entraram e percorreram-na, aparentemente desatentos às figuras nela representadas, (apenas o pudor próprio de quem mal se conhece os impediu de dizer: olha aquele/a ali!); conversaram e viajaram do princípio até ao fim do mundo, ainda que ambos desconfiem que o mundo, por contraponto, não tem limites.

Que prazer imenso.


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17 de Agosto de 2005

Cenas de uma tarde de Verão

Numa das mais bonitas esplanadas de Lisboa, estivemos duas horas à conversa, o rapaz que coleccionava canivetes e eu.
Estava muito calor e certamente que, se nos tivéssemos sentado no interior, gozaríamos o ar fresco, condicionado. Mas faltariam muitas coisas: o leve agitar das folhas das árvores, a sombra, o sol e as pessoas que passavam na avenida e que não nos desviaram a atenção, mas fizeram parte daquele cenário.
Foi a primeira vez que conversei com alguém que tivesse feito tão singular colecção, por isso tive tanta curiosidade em saber que outras coisas faz um rapaz assim: é piloto de avião e patrão de embarcações, viaja pelo mundo como quem come uma maçã e compõe músicas que são mar, desertos de areia, tempestades no céu e escarpas rochosas.O rapaz que coleccionava canivetes tem um sentido de humor cortante que já foi sarcástico, disse-me ele. Hoje, é trágico, disse-lhe eu. E rimos das mesmas coisas, ainda que descrevamos o mundo utilizando códigos diferentes: o dele tem sete notas, o meu dez algarismos.

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25 de julho de 2005