Sou só mais uma a escrever sobre o amor

Penso, por vezes, que afinal o amor pode não ser grande coisa. Nasce do medo da morte, cria dependências, tiraniza a vontade, gera meandros em trilhos que julgávamos indeléveis.
O amor pode não ser grande coisa: à sua volta, como satélites, gravitam emoções negativas e sentimentos menos nobres. São desesperos, ciúmes, inseguranças e mostram-nos como somos frágeis.
E quando termina é um vazio, uma montanha oca, um mar chão. Acaba-se a vida.
É, por isso, cruel e tirano, tem tiques de ditador e diverte-se a digladiar o tempo.
Às vezes unem-se, os dois, contra nós. Esmagam-nos, torturam-nos, transformam-nos em fantoches.
E nós, submissos, continuamos a procurá-lo, a cantá-lo, a querê-lo.
Amamo-lo e perdoamos "o mal que faz pelo bem que sabe". Somos um paradoxo e o amor, outro.

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