Não há ninguém...

Não há ninguém à entrada de Novembro.
Vem como se não fora nada.
A porta estava aberta,
entrou sem pisar o chão.

Não olhou o pão, não provou o vinho.
Não desatou o nó cego do frio.
Só na luz das violetas se demora
sorrindo à criança da casa.

Essa boca, esse olhar.Essa mão
de ninguém.vai-se embora,
tem a sua música, o seu rigor, o seu segredo.
Antes porém acaricia a terra.

Como se fora sua mãe.


Eugénio de Andrade