Asas

O sorriso

2009-06-16T16:05:00.002+02:00

Creio que foi o sorriso,
sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia
entrar nele, tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Hombre preso que mira a su hijo

2009-05-18T22:49:00.000+02:00

al "viejo" hache

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
y también las maestras bondadosas y miopes
que libertad o muerte era una redundancia
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capangas
que la patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la patria funcionaba bien
en las canchas y en los pastoreos

realmente botija no sabian un corno
pobrecitos creían que libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte era tan sólo grave o llana
y cárceles por suerte una palabra esdrújula

olvidaban poner el acento en el hombre

la culpa no era exactamente de ellos
sino de otros más duros y siniestros
y éstos sí
cómo nos ensartaron
con la limpia república verbal
cómo idealizaron
la vidurria de vacas y estancieros

y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles

uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede
por eso estoy aquí
mirándote y echándote
de menos

por eso es que no puedo despeinarte el jopo
ni ayudarte con la tabla del nueve
ni acribillarte a pelotazos

vos sabés que tuve que elegir otros juegos
y que los jugué en serio

y jugué por ejemplo a los ladrones
y los ladrones eran policías

y jugué por ejemplo a la escondida
y si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha
y era de sangre

botija aunque tengas pocos años
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides

por eso no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones

todas estas llagas hinchazones y heridas
que tus ojos redondos
miran hipnotizados
son durísimos golpes
son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte
demasiado suplicio para que se me borre

pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló
o puteó como un loco
que es una linda forma de callar

que tu viejo olvidó todos los números
(por eso no podría ayudarte en las tablas)
y por lo tanto todos los teléfonos

y las calles y el color de los ojos
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina
en qué bar
qué parada
qué casa

y acordarse de vos
de tu carita
lo ayudaba a callar
una cosa es morirse de dolor
y otra cosas morirse de verguenza

por eso ahora
me podés preguntar
y sobre todo
puedo yo responder

uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho de no hacer
lo que no quiere

llorá nomás botija
son macanas
que los hombres no lloran
aquí lloramos todos

gritamos berreamos moqueamos chillamos
maldecimos
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse

llorá
pero no olvides

Mario Benedetti

Lisboa, Abril de 1506

2009-04-18T15:11:00.002+02:00

O pogrom de Lisboa segundo Damião de Góis:

«...Nos dois derradeiros capítulos desta primeira parte, tratarei de um tumulto e levantamento que, a dezanove de Abril de 1506, Domingo de Pascoela, houve, em Lisboa, contra os Cristãos-novos.
No mosteiro de São Domingos existe uma capela, chamada de Jesus, e nela há um Crucifixo, em que foi então visto um sinal, a que deram foros de milagre, embora os que se encontravam na igreja julgassem o contrário. Destes, um Cristão-novo (julgou ver, somente), uma candeia acesa ao lado da imagem de Jesus. Ouvindo isto, alguns homens de baixa condição arrastaram-no pelos cabelos, para fora da igreja, e mataram-no e queimaram logo o corpo no Rossio.
Ao alvoroço acudiu muito povo a quem um frade dirigiu uma pregação incitando contra os Cristãos-novos, após o que saíram dois frades do mosteiro com um crucifixo nas mãos e gritando: "Heresia! Heresia!" Isto impressionou grande multidão de gente estrangeira, marinheiros de naus vindos da Holanda, Zelândia, Alemanha e outras paragens. Juntos mais de quinhentos, começaram a matar os Cristãos-novos que encontravam pelas ruas, e os corpos, mortos ou meio-vivos, queimavam-nos em fogueiras que acendiam na ribeira (do Tejo) e no Rossio. Na tarefa ajudavam-nos escravos e moços portugueses que, com grande diligência, acarretavam lenha e outros materiais para acender o fogo. E, nesse Domingo de Pascoela, mataram mais de quinhentas pessoas.
A esta turba de maus homens e de frades que, sem temor de Deus, andavam pelas ruas concitando o povo a tamanha crueldade, juntaram-se mais de mil homens (de Lisboa) da qualidade (social) dos (marinheiros estrangeiros), os quais, na Segunda-feira, continuaram esta maldade com maior crueza. E, por já nas ruas não acharem Cristãos-novos, foram assaltar as casas onde viviam e arrastavam-nos para as ruas, com os filhos, mulheres e filhas, e lançavam-nos de mistura, vivos e mortos, nas fogueiras, sem piedade. E era tamanha a crueldade que até executavam os meninos e (as próprias) crianças de berço, fendendo-os em pedaços ou esborrachando-os de arremesso contra as paredes. E não esqueciam de lhes saquear as casas e de roubar todo o ouro, prata e enxovais que achavam. E chegou-se a tal dissolução que (até) das (próprias) igrejas arrancavam homens, mulheres, moços e moças inocentes, despegando-os dos Sacrários, e das imagens de Nosso Senhor, de Nossa Senhora e de outros santos, a que o medo da morte os havia abraçado, e dali os arrancavam, matando-os e queimando-os fanaticamente sem temor de Deus.
Nesta (Segunda-feira), pereceram mais de mil almas, sem que, na cidade, alguém ousasse resistir, pois havia nela pouca gente visto que por causa da peste, estavam fora os mais honrados. E se os alcaides e outras justiças queriam acudir a tamanho mal, achavam tanta resistência que eram forçados a recolher-se para lhes não acontecer o mesmo que aos Cristãos-novos.
Havia, entre os portugueses encarniçados neste tão feio e inumano negócio, alguns que, pelo ódio e malquerença a Cristãos, para se vingarem deles, davam a entender aos estrangeiros que eram Cristãos-novos, e nas ruas ou em suas (próprias) casas os iam assaltar e os maltratavam, sem que se pudesse pôr cobro a semelhante desventura.
Na Terça-feira, estes danados homens prosseguiram em sua maldade, mas não tanto como nos dias anteriores; já não achavam quem matar, pois todos os Cristãos-novos, escapados desta fúria, foram postos a salvo por pessoas honradas e piedosas, (contudo) sem poderem evitar que perecessem mais de mil e novecentas criaturas.
Na tarde daquele dia, acudiram à cidade o Regedor Aires da Silva e o Governador Dom Álvaro de Castro, com a gente que puderam juntar, mas (tudo) já estava quase acabado. Deram a notícia a el-Rei, na vila de Avis, (o qual) logo enviou o Prior do Crato e Dom Diogo Lopo, Barão de Alvito, com poderes especiais para castigarem os culpados. Muitos deles foram presos e enforcados por justiça, principalmente os portugueses, porque os estrangeiros, com os roubos e despojo, acolheram-se às suas naus e seguiram nelas cada qual o seu destino. (Quanto) aos dois frades, que andaram com o Crucifixo pela cidade, tiraram-lhes as ordens e, por sentença, foram queimados.»

Damião de Góis, in «Crónica de D. Manuel I»

Metafísica fractal

2009-02-22T12:13:00.002+01:00

Existe um ritmo e uma fórmula para o Caos. Há uma ordem nele.
A mente e a memória são fractais .Não seguem uma linha recta.

O conceito do tempo

2009-02-02T09:33:00.001+01:00

A grande importância dada pelos maias à medição do tempo decorre da concepção que tinham de que tempo e espaço, em verdade, se tratam de uma só coisa e que flui não linearmente, como na convenção europeia ocidental, mas circularmente, isto é, em ciclos repetitivos. O conceito chama-se Najt e é representado graficamente por uma espiral. Os maias acreditavam que, conhecendo o passado e transportando as ocorrências para idêntico dia do ciclo futuro, os acontecimentos basicamente se repetiriam, podendo-se assim, prever o futuro (ou a sua tendência energética) e exercer poder sobre ele.
Por esta razão, a adivinhação era a mais importante função da religião dos maias. Tanto é assim, que a palavra maia usada para designar os seus sacerdotes, tem origem na expressão 'guardião dos dias'.

http://http://portal.portugalmistico.com/content/view/76/27/

Catedral de Burgos

2009-01-30T01:47:00.000+01:00

A catedral de Burgos tem trinta metros de altura
E as pupilas dos meus olhos dois milímetros de abertura.

Olha a catedral de Burgos com trinta metros de altura!

Rómulo de Carvalho

All The

2009-01-24T23:30:00.000+01:00

All the cakes and all the celebrations
And all the dresses and all the abortions
And all the smiles and all the wiles
And all the jackets and all the coffee
And all the talking and all the shmalking
And all the vases and all the poses
or all the arrayal and all the betrayal
or all the make-up and all the break-up
and all the thoughts and all the fucks
and all the entertainment and all the gossip
and all the flirting and all the rating
and all the chips and all the clips
and all the gelling and all the ass-wiggling
and all the make-up and all the stand-up
and all the fashion and all the masturbation
and all the goopie and all the whoopie
and all the drugs and all the drinks and all the clinks
and all the mob screamings and all the shouts of "Goal!"
and all the hustling and all the bustling
and all the muscling and all the poems
and all the forgeries and all the gorgeries
are nothing
but
tiny
blinks
of
the eye
refusing
to see
the
abyss

Raquel Chalfi

Gato que brincas na rua

2009-01-09T01:28:00.000+01:00

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa

FESTA DAS LUZES

2008-12-23T20:14:00.002+01:00

Somos seres que existem no vazio
Quando o rio que corre
Dentro do peito pára e morre
E se detém em águas paradas:
(retiradas as vidas destas plagas!)
somos existências tão, enfim, vagas...

(...)

Nunca mais caminharei
Trôpego e pesadamente
Aborrecido
Desaparecido nos corredores
Da morte insana e cruel
Solitário
Cabisbaixo
Retardatário!

Nunca mais esconderei
A face em lágrimas
Tantas
Sob a manta do fracasso
Da dignidade humana
Envelhecido
Alquebrado
Esquecido!

Eu irei!!!
Certamente irei
Banhar-me ao Sol
Do Novo Tempo
Descobrindo o corpo renovado
E rirei com os lábios
E com o abdomen
E com os olhos
Caminhando entre multidões
E cantando e pulando
Com o peito erguido
Às conquistas!
Acordarei bêbado de felicidade
E beberei feliz
Brindando na alvorada
A liberdade
De um Novo Dia!

(do acerdo do Rav J. Pietro B. Nardella-Dellova
Sinagoga Sêh HaElohim/Scuola)

Inclina para ti, ó Deus

2008-06-27T21:48:00.000+02:00

Inclina para ti, ó Deus
aquele pouco que quiseste que eu fosse.

De minha pobre existência suplico
toma os anos
que me restam.

Quanto aos anos que se perderam
experimento humilhação e desgosto,
não desprezes meu pranto.

Em mim não há senão
o desejo da Tua sabedoria
meu coração é agora
minha única oferta.

Bernardo de Claraval

São Leonardo da Galafura

2008-06-20T10:15:00.000+02:00

À proa dum navio de penedos,
A navegar num doce mar de mosto,
Capitão no seu posto
De comando,
S. Leonardo vai sulcando
As ondas
Da eternidade,
Sem pressa de chegar ao seu destino.
Ancorado e feliz no cais humano,
É num antecipado desengano
Que ruma em direcção ao cais divino.

Lá não terá socalcos
Nem vinhedos
Na menina dos olhos deslumbrados;
Doiros desaguados
Serão charcos de luz
Envelhecida;
Rasos, todos os montes
Deixarão prolongar os horizontes
Até onde se extinga a cor da vida.

Por isso, é devagar que se aproxima
Da bem-aventurança.
É lentamente que o rabelo avança
Debaixo dos seus pés de marinheiro.
E cada hora a mais que gasta no caminho
É um sorvo a mais de cheiro
A terra e a rosmaninho!

Miguel Torga

Zone

2008-06-06T22:36:00.001+02:00

À la fin tu es las de ce monde ancien
Bergère ô tour Eiffel le troupeau des ponts bêle ce matin
Tu en as assez de vivre dans l'antiquité grecque et romaine
Ici même les automobiles ont l'air d'être anciennes
La religion seule est restée toute neuve la religion
Est restée simple comme les hangars de Port-Aviation
Seul en Europe tu n'es pas antique ô Christianisme
L'Européen le plus moderne c'est vous Pape Pie X
Et toi que les fenêtres observent la honte te retient
D'entrer dans une église et de t'y confesser ce matin
Tu lis les prospectus les catalogues les affiches qui chantent tout
haut
Voilà la poésie ce matin et pour la prose il y a les journaux
Il y a les livraisons à 25 centimes pleines d'aventures policières
Portraits des grands hommes et mille titres divers
J'ai vu ce matin une jolie rue dont j'ai oublié le nom
Neuve et propre du soleil elle était le clairon
Les directeurs les ouvriers et les belles sténo-dactylographes
Du lundi matin au samedi soir quatre fois par jour y passent
Le matin par trois fois la sirène y gémit
Une cloche rageuse y aboie vers midi
Les inscriptions des enseignes et des murailles
Les plaques les avis à la façon des perroquets criaillent
Les anges voltigent autour du joli voltigeur
Icare Enoch Elie Apollonius de Thyane
Flottent autour du premier aéroplane
Ils s'écartent parfois pour laisser passer ceux que transporte la
Sainte-Eucharistie
Ces prêtres qui montent éternellement élevant l'hostie
L'avion se pose enfin sans refermer les ailes
Le ciel s'emplit alors de millions d'hirondelles
À tire-d'aile viennent les corbeaux les faucons les hiboux
D'Afrique arrivent les ibis les flamants les marabouts
L'oiseau Roc célébré par les conteurs et les poètes
Plane tenant dans les serres le crâne d'Adam la première tête
L'aigle fond de l'horizon en poussant un grand cri
Et d'Amérique vient le petit colibri
De Chine sont venus les pihis longs et souples
Qui n'ont qu'une seule aile et qui volent par couples
Puis voici la colombe esprit immaculé
Qu'escortent l'oiseau-lyre et le paon ocellé
Le phénix ce bûcher qui soi-même s'engendre
Un instant voile tout de son ardente cendre
Les sirènes laissant les périlleux détroits
Arrivent en chantant bellement toutes trois
Et tous aigle phénix et pihis de la Chine
Fraternisent avec la volante machine
Maintenant tu marches dans Paris tout seul parmi la foule
Des troupeaux d'autobus mugissants près de toi roulent
L'angoisse de l'amour te serre le gosier
Comme si tu ne devais jamais plus être aimé
Si tu vivais dans l'ancien temps tu entrerais dans un monastère
Vous avez honte quand vous vous surprenez à dire une prière
Tu te moques de toi et comme le feu de l'Enfer ton rire pétille
Les étincelles de ton rire dorent le fond de ta vie
C'est un tableau pendu dans un sombre musée
Et quelquefois tu vas le regarder de près
Aujourd'hui tu marches dans Paris les femmes sont
ensanglantées
C'était et je voudrais ne pas m'en souvenir c'était au déclin de la
beauté
Entourée de flammes ferventes Notre-Dame m'a regardé à
Chartres
Le sang de votre Sacré-Coeur m'a inondé à Montmartre
Je suis malade d'ouïr les paroles bienheureuses
L'amour dont je souffre est une maladie honteuse
Et l'image qui te possède te fait survivre dans l'insomnie et dans
l'angoisse
C'est toujours près de toi cette image qui passe
Maintenant tu es au bord de la Méditerranée
Sous les citronniers qui sont en fleur toute l'année
Avec tes amis tu te promènes en barque
L'un est Nissard il y a un Mentonasque et deux Turbiasques
Nous regardons avec effroi les poulpes des profondeurs
Et parmi les algues nagent les poissons images du Sauveur
Tu es dans le jardin d'une auberge aux environs de Prague
Tu te sens tout heureux une rose est sur la table
Et tu observes au lieu d'écrire ton conte en prose
La cétoine qui dort dans le coeur de la rose
Épouvanté tu te vois dessiné dans les agates de Saint-Vit
Tu étais triste à mourir le jour où tu t'y vis
Tu ressembles au Lazare affolé par le jour
Les aiguilles de l'horloge du quartier juif vont à rebours
Et tu recules aussi dans ta vie lentement
En montant au Hradchin et le soir en écoutant
Dans les tavernes chanter des chansons tchèques
Te voici à Marseille au milieu des pastèques
Te voici à Coblence à l'hôtel du Géant
Te voici à Rome assis sous un néflier du Japon
Te voici à Amsterdam avec une jeune fille que tu trouves belle et
qui est laide
Elle doit se marier avec un étudiant de Leyde
On y loue des chambres en latin Cubicula locanda
Je m'en souviens j'y ai passé trois jours et autant à Gouda
Tu es à Paris chez le juge d'instruction
Comme un criminel on te met en état d'arrestation
Tu as fait de douloureux et de joyeux voyages
Avant de t'apercevoir du mensonge et de l'âge
Tu as souffert de l'amour à vingt et à trente ans
J'ai vécu comme un fou et j'ai perdu mon temps

Tu n'oses plus regarder tes mains et à tous moments je voudrais
sangloter
Sur toi sur celle que j'aime sur tout ce qui t'a épouvanté
Tu regardes les yeux pleins de larmes ces pauvres émigrants
Ils croient en Dieu ils prient les femmes allaitent des enfants
Ils emplissent de leur odeur le hall de la gare Saint-Lazare
Ils ont foi dans leur étoile comme les rois-mages
Ils espèrent gagner de l'argent dans l'Argentine
Et revenir dans leur pays après avoir fait fortune
Une famille transporte un édredon rouge comme vous
transportez votre coeur
Cet édredon et nos rêves sont aussi irréels
Quelques-uns de ces émigrants restent ici et se logent
Rue des Rosiers ou rue des Écouffes dans des bouges
Je les ai vus souvent le soir ils prennent l'air dans la rue
Et se déplacent rarement comme les pièces aux échecs
Il y a surtout des Juifs leurs femmes portent perruque
Elles restent assises exsangues au fond des boutiques
Tu es debout devant le zinc d'un bar crapuleux
Tu prends un café à deux sous parmi les malheureux
Tu es la nuit dans un grand restaurant
Ces femmes ne sont pas méchantes elles ont des soucis
cependant
Toutes même la plus laide a fait souffrir son amant
Elle est la fille d'un sergent de ville de Jersey
Ses mains que je n'avais pas vues sont dures et gercées
J'ai une pitié immense pour les coutures de son ventre
J'humilie maintenant à une pauvre fille au rire horrible ma
bouche
Tu es seul le matin va venir
Les laitiers font tinter leurs bidons dans les rues
La nuit s'éloigne ainsi qu'une belle Métive
C'est Ferdine la fausse ou Léa l'attentive
Et tu bois cet alcool brûlant comme ta vie
Ta vie que tu bois comme une eau-de-vie
Tu marches vers Auteuil tu veux aller chez toi à pied
Dormir parmi tes fétiches d'Océanie et de Guinée
Ils sont des Christ d'une autre forme et d'une autre croyance
Ce sont les Christ inférieurs des obscures espérances
Adieu Adieu
Soleil cou coupé

Apollinaire

Um Velho

2008-05-16T20:53:00.000+02:00

No café no lugar de dentro na zoeira turva
senta-se um velho na mesa se curva;
com um jornal diante dele, sem companhia.

E no desdém da velhice miserável
pensa como usou tão pouco o tempo deleitável
em que força, e eloquência, e beleza possuía.

Sabe que envelheceu muito; sente-o, é visível.
E contudo o tempo em que era novo ao mesmo nível
do de ontem. Que espaço apressado, que espaço apressado.

E considera como burlava dele a Prudência;
e como nela tinha confiança sempre - que demência! -
a perjura que dizia: «Amanhã. O tempo é demorado».

Lembra-se de impulsos a que punha freio; e sem medida
a alegria que sacrificava. Cada história perdida
agora troça da sua desmiolada sageza.

. . . . Mas do muito que foi pensando e não esquece
o velho atordoou-se. E adormece
no café apoiado sobre a mesa.

Konstandinos Kavafis

Bird Talk

2008-05-02T20:42:00.000+02:00

'Think'... said the robin
'Think'... said the jay,
sitting in the garden,
talking one day.

'Think about people-
the way they grow:
they don't have feathers
at all you know.

They don't eat beetles,
they don't grow wings,
they don't like sitting
on wires and things.'

'Think'... said the robin
'Think'... said the jay,
'Aren't people funny
to be that way?'

Alieen Fisher

Se cada dia cai

2008-04-18T20:20:00.000+02:00

Se cada dia cai, dentro de cada noite,
há um poço
onde a claridade está presa.

há que sentar-se na beira
do poço da sombra
e pescar luz caída
com paciência.

Pablo Neruda

Saudades de Melquisedeque

2008-04-11T20:17:00.000+02:00

Esta manhã gostaria de ter dado ontem
um grande passeio àquela praia
onde ontem por sinal passei o dia
É difícil a vida dos homens senhor
Os anjos tinham outras possibilidades
e alguns deles foi o que tu sabes
Esta terra não está feita para nós
Mesmo que ela fosse diferente
nós quereríamos talvez outra terra
talvez esta de que agora dispomos
Não achas meu senhor que temos braços a mais
dias a mais complicações a mais?
Pra nascer e morrer seria necessário tanto?
Falhamos tantas vezes (Como os judeus que juraram
não comer nem beber até matar paulo
e apesar disso não o mataram)
É difícil a vida difícil a morte.
Por vezes os homens juntam-se todos
ou quase todos e organizam
grandes manifestações. Mas nada disso os dispensa
da grande solidão da morte
de termos de morrer cada um por nossa conta
Todos tivemos pai e mãe
nenhum de nós que eu saiba veio de salém

Ruy Belo

Sei um ninho

2008-04-04T20:13:00.001+02:00

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Miguel Torga

Com usura

2008-03-14T20:51:00.000+01:00

Com usura homem algum terá casa de boa pedra
cada bloco talhado em polidez
e bem ajustado
para que o esboço envolva suas faces,
com usura
homem algum terá paraíso pintado na parede de sua igreja
harpes et luz
ou onde a virgem receba a mensagem
e um halo projeta-se do inciso,
com usura
homem algum vê Gonzaga seus herdeiros e concubinas
pintura alguma é feita pra ficar
nem pra com ela conviver
só é feita a fim de vender
e vender depressa
com usura, pecado contra a natureza,
sempre teu pão será rançosas côdeas
sempre teu pão será de papel seco
sem trigo da montanha, sem farinha forte
com usura uma linha cresce turva
com usura não há clara demarcação
e homem algum encontra sua casa.
O talhador não talha sua pedra
o tecelão não vê o seu tear
Com Usura
não vai a lã até a feira
carneiro não dá ganho com usura
a usura é uma peste, usura
engrossa a agulha lá nas mãos da moça
E só pára a perícia de quem fia. Pietro Lombardo
não veio via usura
Duccio não veio via usura
Nem Píer della Francesca; Zuan Bellini não pela usura
nem foi pintada 'La Calunniua' assim.
Angélico não veio via usura; nem veio Ambrogio Praedis,
Não veio igreja alguma de pedra talhada
com a incisão: Adamo me fecit.
Nem via usura St Trophime
Nem via usura Saint Hilaire.
Usura oxida o cinzel
Ela enferruja o ofício e o artesão
Ela corrói o fio no tear
Ninguém aprende a tecer ouro em seu modelo;
O azul é necrosado pela usura;
não se borda o carmesim
A esmeralda não acha o seu Memling
A usura mata o filho nas entranhas
Impede o jovem de fazer a corte
Levou paralisia ao leito, deita-se
entre a jovem noiva e seu noivo
contra naturam
Trouxeram meretrizes para Elêusis
Cadáveres dispostos no banquete
às ordens de usura.

Ezra Pound

The Rose of the World

2008-02-29T20:31:00.000+01:00

HO dreamed that beauty passes like a dream?
For these red lips, with all their mournful pride,
Mournful that no new wonder may betide,
Troy passed away in one high funeral gleam,
And Usna's children died.

We and the labouring world are passing by:
Amid men's souls, that waver and give place
Like the pale waters in their wintry race,
Under the passing stars, foam of the sky,
Lives on this lonely face.

Bow down, archangels, in your dim abode:
Before you were, or any hearts to beat,
Weary and kind one lingered by His seat;
He made the world to be a grassy road
Before her wandering feet.

William Butler Yeats

Rosa do Mundo

2008-02-29T20:26:00.000+01:00

Rosa. Rosa do mundo.
Queimada.
Suja de tanta palavra.

Primeiro orvalho sobre o rosto.
que foi pétala
a pétala lenço de soluços.

Obscena rosa. Repartida
Amada.
Boca ferida, sopro de ninguém.

Quase nada.

Eugénio de Andrade

Verano

2008-02-22T20:27:00.000+01:00

Frutales
cargados.
Dorados
trigales...

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales...

Umbría
sequía,
solano...

Paleta
completa:
verano.

Manuel Machado

Contra Jaime Gil de Biedma

2008-02-15T20:28:00.000+01:00

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación -y ya es decir-,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colmena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?

Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.

Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
-seguro de gustar- es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.

Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.

A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!

Jaime Gil de Biedma

A Luis de Camões

2008-02-08T20:38:00.000+01:00

Sin lástima y sin ira el tiempo mella
las heroicas espadas. Pobre y triste
a tu patria nostálgica volviste,
oh capitán, para morir en ella

y con ella. En el mágico desierto
la flor de Portugal se había perdido
y el áspero español, antes vencido,
amenazaba su costado abierto.

Quiero saber si aquende la ribera
última comprendiste humildemente
que todo lo perdido, el Occidente

y el Oriente, el acero y la bandera,
perduraría (ajeno a toda humana
mutación) en tu Eneida lusitana.

Jorge Luis Borges

La higuera

2008-02-01T20:35:00.000+01:00

Porque es áspera y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.

En mi quinta hay cien árboles bellos,
ciruelos redondos,
limoneros rectos
y naranjos de brotes lustrosos.

En las primaveras,
todos ellos se cubren de flores
en torno a la higuera.

Y la pobre parece tan triste
con sus gajos torcidos que nunca
de apretados capullos se viste...

Por eso,
cada vez que yo paso a su lado,
digo, procurando
hacer dulce y alegre mi acento:
«Es la higuera el más bello
de los árboles todos del huerto».

Si ella escucha,
si comprende el idioma en que hablo,
¡qué dulzura tan honda hará nido
en su alma sensible de árbol!

Y tal vez, a la noche,
cuando el viento abanique su copa,
embriagada de gozo le cuente:

¡Hoy a mí me dijeron hermosa!

Juana de Ibarbourou

Oiço falar

2008-01-25T20:30:00.000+01:00

Oiço falar da minha vocação
mendicante e sorrio. Porque não sei
se tal vocação não é apenas
uma escolha entre riquezas, como Keats
diz ser a poesia.
Desci á rua pensando nisto,
atravessei o jardim, um cão
saltava á minha frente,
louco com as folhas do outono
que principiara e doiravam
o chão. A música,
digamos assim,
a que toda a alma aspira,
quando a alma
aspira a ter do mundo o melhor dele,
corria á minha frente, subia
por certo aos ouvidos de deus
com a ajuda de um cão,
que nem sequer me pertencia.

Eugénio de Andrade

Rosa de escândalo

2008-01-18T21:06:00.000+01:00

Cuando el hombre se extinga,
cuando la estirpe humana al fin se acabe,
todo lo que ha creado
comenzará a agitarse,
a ser de nuevo,
a comportarse libremente
-como
los niños que se quedan
solos en casa
cuando sus padres salen por la noche.

Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.

Cuando el hombre se acabe
-cualquier día-,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras.

Ángel González

Aquele que passa

2008-01-11T22:13:00.000+01:00

O desconhecido que passa
e te acha ainda digna de uma fugidia palavra de desejo,
Talvez porque na sombra da noite tão doce de Maio
Ainda resplendem teus olhos,
ainda tem vinte anos a ligeira figura deslizante,
Não sabe que foste amada, por aquele que amaste amada,
em plena e soberba delícia de amor,
E em ti não há membro nem ponta de carne ou átomo de alma
que não tenha uma marca de amor.

Que tu viveste apenas para amar aquele que te amava,
E nem que quisesses
podias arrancar de ti essa veste que o amor teceu.
Ele, ignaro,
em ti já não bela, em ti já não jovem,
saúda a graça do deus:
Respira, passando,
em ti já não bela, em ti já não jovem,
o aroma precioso do deus:

Só porque o levas contigo,
doce relíquia à sombra de um sacrário.

Ada Negri

El aire

2008-01-08T17:53:00.000+01:00

Aún mas que el mar, el aire,
más inmenso que el mar, está tranquilo.
Alto velar de lucidez sin nadie.
Acaso la corteza pudo un día,
de la tierra, sentirte, humano. Invicto,
el aire ignora que habitó en tu pecho.
Sin memoria, inmortal, el aire esplende.

Vicente Aleixandre

El picaflor

2008-01-04T21:56:00.000+01:00

Run ... dun, run ... dun ... Y al tremolar sonoro
Del vuelo audaz y como un dardo, intenso,
Surgió de pronto, ante una flor suspenso,
En vibrante ascua de esmeralda y oro.

Fue color... luz... color... A un brusco giro,
Un haz de sol lo arrebató al soslayo;
Y al desaparecer con aquel rayo,
Su ascua fugaz carbonizó en zafiro.

Leopoldo Lugones

Livre do Desassossego

2007-12-14T20:39:00.000+01:00

Mais umas horas em nossa companhia e do mar
no Guincho
junto ao mar há menos poluição
a água espalha oxigénio no ar quando as ondas rebentam
como se as ondas carregassem ampolas de vidro muito fino
com oxigénio lá dentro
estou a escrever disparates eu sei
mas hoje foi dia de disparates
e de sol
começamos por apanhar sol
li fumaste falámos (de quê?)
disseste algo que tinha a ver com a perfeição
atingirmos a perfeição ou qualquer coisa do género
sermos melhores amarmos melhor entregarmo-nos plenamente a alguém
e eu perguntei para quê
de que serve sermos melhores amarmos e entregarmo-nos a alguém
tu sabes deves saber mas eu não e por isso tudo me parece inutil
desde que viemos de la que tudo me parece inutil
e ja antes de irmos tudo me parecia inutil
mesmo assim ainda comprei uns calções brancos e um livro chamado
o maravilhoso numero pi
comecei a ler-to no teu carro mas estava descapotável
e com o vento a velocidade e a musica não ouviste nada
mesmo assim sorriste
tens um sorriso tão lindo deve ser por ser triste
mas apesar de triste é um sorriso que ainda acredita
e contaste-me do chocolate
das mensagens que leste no telemovel dele
e eu recontei-te das que li no telemovel dele

Ajudavas-me a traduzir a Koskivaara quando eles chegaram
lindos lindos um par disseste tu e eu concordei
mas depois olhámos melhor e eles olharam-nos
e nós olhávamos eles olharam-nos melhor
e eles olhavam-nos e fingiam conversar
e nós fingiamos conversar eles também
rimos num quarteto em ri
"é muito interessante" "you too"e viemos embora
só assim nem merecia ser contado
mas pensando melhor foi o choque estético do dia

(achas que nós fomos o deles?)

há perguntas que são maus sinais
nunca antes eu te perguntaria uma coisa dessas
era no tempo em que tinhamos certezas

i
21 de Maio, 2005

Um velho em Veneza

2007-12-12T20:32:00.000+01:00

Em Veneza, velho e envelhecido, quase mudo,
rodeado de livros, de solidão, de gatos,
o poeta Ezra Pound,
falou, num breve, muito breve encontro, com Grazia Livi.
Comentou-lhe, sem autocompaixão e sem desprezo,
secamente, com voz entrecortada:
«No fim penso que não sei nada.
Não tenho nada para dizer, nada.»
Se depois de tão alto exemplo, de tão clara sentença,
ainda continuo a escrever e risco palavras no fumo,
não é, que a morte me livre,
por bastardo interesse ou absurda vaidade,
mas apenas por uma simples razão,
porque não conheço outro meio, a não ser o suicídio
- desnecessário é um poema como um cadáver -,
para dar testemunho de nada a ninguém,
do mundo que contemplo, desta vida,
do seu horror gasto e quotidiano.
Que o velho Pound, na sua cova,
me perdoe por ligar o seu nome
a estas sórdidas palavras desesperadas

Juan Luis Panero

Song of Childhood

2007-12-07T21:59:00.000+01:00

When the child was a child
It walked with its arms swinging,
wanted the brook to be a river,
the river to be a torrent,
and this puddle to be the sea.

When the child was a child,
it didn’t know that it was a child,
everything was soulful,
and all souls were one.

When the child was a child,
it had no opinion about anything,
had no habits,
it often sat cross-legged,
took off running,
had a cowlick in its hair,
and made no faces when photographed.

When the child was a child,
It was the time for these questions:
Why am I me, and why not you?
Why am I here, and why not there?
When did time begin, and where does space end?
Is life under the sun not just a dream?
Is what I see and hear and smell
not just an illusion of a world before the world?
Given the facts of evil and people.
does evil really exist?
How can it be that I, who I am,
didn’t exist before I came to be,
and that, someday, I, who I am,
will no longer be who I am?

When the child was a child,
It choked on spinach, on peas, on rice pudding,
and on steamed cauliflower,
and eats all of those now, and not just because it has to.

When the child was a child,
it awoke once in a strange bed,
and now does so again and again.
Many people, then, seemed beautiful,
and now only a few do, by sheer luck.

It had visualized a clear image of Paradise,
and now can at most guess,
could not conceive of nothingness,
and shudders today at the thought.

When the child was a child,
It played with enthusiasm,
and, now, has just as much excitement as then,
but only when it concerns its work.

When the child was a child,
It was enough for it to eat an apple, … bread,
And so it is even now.

When the child was a child,
Berries filled its hand as only berries do,
and do even now,
Fresh walnuts made its tongue raw,
and do even now,
it had, on every mountaintop,
the longing for a higher mountain yet,
and in every city,
the longing for an even greater city,
and that is still so,
It reached for cherries in topmost branches of trees
with an elation it still has today,
has a shyness in front of strangers,
and has that even now.
It awaited the first snow,
And waits that way even now.

When the child was a child,
It threw a stick like a lance against a tree,
And it quivers there still today.

Peter Handke

A concha

2007-12-07T21:52:00.000+01:00

A minha casa é concha. Como os bichos
Segreguei-a de mim com paciência:
Fechada de marés, a sonhos e a lixos,
O horto e os muros só areia e ausência.

Minha casa sou eu e os meus caprichos.
O orgulho carregado de inocência
Se às vezes dá uma varanda, vence-a
O sal que os santos esboroou nos nichos.

E telhadosa de vidro, e escadarias
Frágeis, cobertas de hera, oh bronze falso!
Lareira aberta pelo vento, as salas frias.

A minha casa... Mas é outra a história:
Sou eu ao vento e à chuva, aqui descalço,
Sentado numa pedra de memória.

Vitorino Nemésio

Peregrino

2007-11-23T20:08:00.000+01:00

¿Volver? Vuelva el que tenga,
tras largos años, tras un largo viaje,
cansancio del camino y la codicia
de su tierra, su casa, sus amigos,
del amor que al regreso fiel le espere.

Mas ¿tú? ¿volver? Regresar no piensas,
sino seguir libre adelante,
disponible por siempre, mozo o viejo,
sin hijo que te busque, como a Ulises,
sin Itaca que aguarde y sin Penélope.

Sigue, sigue adelante y no regreses,
fiel hasta el fin del camino y tu vida,
no eches de menos un destino más fácil,
tus pies sobre la tierra antes no hollada,
tus ojos frente a lo antes nunca visto.

Luis Cernuda

Choupo

2007-11-16T21:13:00.000+01:00

Choupo, a tua folhagem espreita, branca, na escuridão.
O cabelo da minha mãe nunca enbranqueceu.

Dente-de-leão, assim tão verde é a Ucrânia.
A minha loura mãe não voltou a casa.

Nuvem de chuva, demoras-te na fonte ?
A minha silenciosa mãe chora por todos.

Estrela redonda, tu engoles o laço dourado.
O coração da minha mãe foi ferido pelo chumbo.

Porta de carvalho, quem te ergueu dos gonzos?

A minha doce mãe não pode voltar

Paul Celan

Entre dois Mundos, entre duas Línguas

2007-11-13T17:24:00.000+01:00

CARMO MIRANDA MACHADO

Escola e linguagem em três histórias de vida luso-africanas

Neste estudo procurou-se saber em que medida são identificáveis nos percursos de vida de três indivíduos de origem africana, contribuições da escola, ao longo da escolaridade básica, para o desenvolvimento de competências linguísticas e comunicativas

2007; 214 p.; 23x16 – PVP: € 12,00
ISBN 978-972-772-724-7
Edicões Colibri

haiku

2007-11-02T21:08:00.000+01:00

O velho tanque -
Uma rã mergulha,
barulho de água.

Bashô Matsuo

Elejía sencilla II

2007-10-16T19:35:00.000+02:00

Tenía blanco el cabello,
tenía la barba blanca
i una dulzura de amor
i de ensueño en la mirada.

Tenía pálido el rostro,
tenía las manos pálidas...
se fue una tarde i ya nunca
más se oyeron sus palabras.

No se oyeron más sus pasos
en los patios de esa casa,
ni lo han visto más sus perros
que sollozando lo aguardan.

Abandonado quedó
el bastón que acostumbraba,
nostáljico de esas pródigas
manos que ya no se alargan.

Pero aún en esa tardes
en que se recoje el alma,
en todo hai como una sombra
trémula que se ajiganta..

Cuando se iba ya, dejó
en el campo una mirada
tan honda i triste, que aún
está conjelada en lágrimas...

Tenía blanco el cabello,
tenía la barba blanca…
tenía pálido el rostro,
tenía las manos pálidas.

Jorge González Bastías

Estoy cansado

2007-10-08T00:25:00.000+02:00

Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.

Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.

Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.

Luis Cernuda

Grand-père

2007-09-11T20:05:00.000+02:00

Les créateurs ont-ils le droit d'engloutir et de désespérer tout ceux qui les approchent? Leur quête d'absolu doit-elle passer par une implacable volonté de puissance? Leur oeuvre, fût-elle lumineuse, mérite-t-elle un aussi grand sacrifice de vies humaines?

À aucun moment, l'ensemble de ma famille n'a pu se soustraire à l'étau de ce génie qui avait besoin de sang pour signer chacune de ses toiles:le sang de mon père, de mon frère, de ma mère, de ma grand-mère, le mien et celui de tous ceux qui, croyant aimer un homme, ont aimé Picasso.(...)

Marina Picasso

Resolução

2007-09-08T16:36:00.000+02:00

Por que gasto em sonho, vazio e vão,
Minha juventude em estéril chorar?
Por que conto os anos com febril olhar
E as vias da dor, triste o coração?

Por que choro assim, se ganho não vem
A mim ou a outros do medo ou lamento?
De longe o futuro ri do meu tormento
E o passado em mim não mais se detém.

O céu que não erra e não quer desgraça,
A cada um aqui tarefa quis dar,
Longe a recompensa e a paz no fim.

Ao trabalho então, assim Deus me faça
Forte, que o Diabo possa sufocar
E dentro vergar os Demónios de mim.

Alexander Search

Coses que fan que ea vida valgui la pena

2007-08-27T19:32:00.000+02:00

La felicitat no existeix,tot hom ho sap.Però hi ha moments,fets o persones que et regalen un estat íntim i fugaç de plenitud,de calma o d'alegria que s'hi assembla.
És tot allò que et fa sentir que,en el fons,la vida sí que val la pena.

Maria Mercè Roca

Sou só mais uma a escrever sobre o amor

2007-08-18T01:31:00.000+02:00

Penso, por vezes, que afinal o amor pode não ser grande coisa. Nasce do medo da morte, cria dependências, tiraniza a vontade, gera meandros em trilhos que julgávamos indeléveis.O amor pode não ser grande coisa: à sua volta, como satélites, gravitam emoções negativas e sentimentos menos nobres. São desesperos, ciúmes, inseguranças e mostram-nos como somos frágeis.E quando termina é um vazio, uma montanha oca, um mar chão. Acaba-se a vida.É, por isso, cruel e tirano, tem tiques de ditador e diverte-se a digladiar o tempo.Às vezes unem-se, os dois, contra nós. Esmagam-nos, torturam-nos, transformam-nos em fantoches.E nós, submissos, continuamos a procurá-lo, a cantá-lo, a querê-lo.Amamo-lo e perdoamos "o mal que faz pelo bem que sabe". Somos um paradoxo e o amor, outro.

2005

Ano

2007-08-08T20:15:00.000+02:00

Benéficas agora, ainda tranquilas
As cepas, as uvas
A vinha do enforcado.O Outro
É ainda o desconhecido, o Outro estava, está sempre
Fechado neste céu opaco
Onde a luz avinhada
É cada vez mais frouxa
-e o grito do tentilhão já é só gelo.

Aqui, nestes trabalhos calmos,
Claros, aqui prossegue e arde
O todo que não tenho
Mas tenho que perder.
Os tempos que se foram,
O tempo que aí vem
Arremetem-
Sem saber como, cheguei aqui,
Espero, ardo, avanço por
Dias e dias inacessíveis
E torno-me sem fim o que já sou,
A repousar nesta luz vazia.

Julio Cortázar

Fanny e Alexandre

2007-07-30T22:59:00.000+02:00

(...)Amanda, Fanny e Alexandre declaram-se satisfeitos com este acordo,os pais beijam-se.Quando finalmente se preparam para abandonar o quarto, Alexandre ergue-se na sua cama.
ALEXANDRE:
Amanhã, depois de amanhã e depois de depois de amanhã
Desliza em pequenos passos, de dia para dia
Até à última silaba do registo do tempo;
E todos os nossos ontens o que fazem è iluminar
Pela mão de loucos o caminho da morte poeirenta.
Apaga-te, apaga-te, ó pequeno archote!
A vida é apenas um fantasma errante,
Um pobre actor que se pavoneia
E agita durante o seu tempo de cena
E depois ninguém mais ouve.É uma história
Contada por um idiota, plena de ruído e de fúria
E que nada significa...

O público aplaude.A porta do quarto volta a fechar-se.Um momento de silêncio.
FANNY:Quando é que aprendeste isso?
ALEXANDRE:Conheço o papel.Penso estrear-me com o Macbeth.
AMANDA:Tu!
ALEXANDRE:Sim, eu.(Silêncio)Minha Pavlova dos pés chatos.

Ingmar Bergman

Páginas III

2007-07-18T00:23:00.000+02:00

(...)Arles!A Terra grande dos pintores.Para Van Gogh esta terra é sem adjectivos, mas cheia de ciprestes.Arles tem o poder de êxtase dado por uma tela de amarelos, a terra investe como um Miura à passagem da capaou ao poder do pincel-,país grande esta parte da França, país de luz e de extensão em paralelo dado pela montanha.Tudo é trigo em fortaleza de amarelos numa luz estranha louca infernal sem eu poder entender avantesmas daltónicas.Possuo-me de telas a olhar para isto tudo e aceito a influência infernal da luz no espírito fraco do pintor holandês-aceito mesmo o momento de fraqueza que o leva a querer matar Gauguin e numa encruzilhada da estrada lá está escrito o nome: St. Rémy.Foi aí, no hospital, que o maior bebedor de matizes se loucou daquela paisagem.Aceito mesmo que ele tivesse cortado de propósito a própria orelha pois era a única resposta física ao apelo brutal da natureza.Ciprestes milhares de ciprestes em rectângulos imperfeitos, ciprestes à berma da estrada acompanhando hirtos a passagem da nossa busca.Amarelos e ciprestes, ciprestes mais ciprestes numa loucura só repartida por amarelos, não há mais nada, a não ser uma carripana ou um comboio a passar no descampado.(...)

Ruben A.

Heróstrato e a busca da imortalidade

2007-07-11T22:28:00.000+02:00

(...) Em qualquer sociedade,e em qualquer época, há três sociedades e três épocas. Há, em primeiro lugar,e subjacente a tudo, a humanidade e esse tempo indefinido da sua duração a que a nossa linguagem contingente chama eternidade. «O Homem tem a eternidade» diz Browning, embora seja possível que ele tenha querido dizer algo diferente. Há, depois, e acima dela, a civilização a que essa sociedade e essa época pertencem. Há, por fim, as pequenas coisas específicas do aqui e agora.

Estes três níveis podem ter uma estrutura semelhante ou diferente.

Na Grécia antiga, eram praticamente contínuos. A Grécia e a civilização eram coextensivas, ou consubstanciais. A Grécia antiga e a sua civilização, sendo o início da sociabilidade crítica, ou seja, da própria civilização, eram idênticas à substância da humanidade civilizada. Assim, quando um poeta escrevia como um grego, escrevia como um homem. Este Paraíso não foi recuperado. Os arcanjos expulsaram dele o Homem e guardam eternamente as suas portas inúteis.

Um poeta grego, para ser célebre, tinha de adaptar-se a um ambiente. Nós temos três ambientes à escolha.para nos adaptarmos a todos eles, cada um de nós tem de ser uma trindade, o que é demais até para a loucura.(...)

Fernando Pessoa

Caminho sem pés e sem sonhos

2007-07-10T22:30:00.000+02:00

Caminho sem pés e sem sonhos
só com a respiração e a cadência
da muda passagem dos sopros
caminho como um remo que se afunda.

os redemoinhos sorvem as nuvens e os peixes
para que a elevação e a profundidade se conjuguem.
avanço sem jugo e ando longe

de caminhar sobre as águas do céu.

Daniel Faria

The City

2007-07-02T22:35:00.000+02:00

You said: "I'll go to another country, go to another shore,
find another city better than this one.
Whatever I try to do is fated to turn out wrong
and my heart lies buried like something dead.

How long can I let my mind moulder in this place?
Wherever I turn, wherever I look,
I see the black ruins of my life, here,
where I've spent so many years, wasted them, destroyed them totally."
You won't find a new country, won't find another shore.
This city will always pursue you.
You'll walk the same streets, grow old
in the same neighborhoods, turn gray in these same houses.
You'll always end up in this city. Don't hope for things elsewhere:
there's no ship for you, there's no road.
Now that you've wasted your life here, in this small corner,
you've destroyed it everywhere in the world.

Constantine P. Cavafy

O sobrinho de Wittgenstein

2007-06-22T23:57:00.000+02:00

(...)Vou para Nathal para me acalmar de Viena e, inversamente, vou para Viena para me curar de Nathal.Herdei este desassossego do meu avô materno , que teve de existir durante toda a vida com um tal desassossego a devorar-lhe os nervos e, em última análise, também a esse desassossego sucumbiu.Todos os meus antepassados estiveram possuídos de um tal desassossego e não se aguentavam muito tempo num sítio e numa cadeira.Três dias em Viena e não aguento mais, três dias em nathal e não aguento mais.Nos últimos anos de vida do meu amigo, este associou-se ao meu ritmo de viagens para cá e para lá e ía muitas vezes comigo para Nathal e voltava e vice-versa.Quando chego a Nathal pergunto a mim próprio o que é que faço em Nathal, chego a Viena e pergunto a mim próprio o que é que faço em Viena.Como noventa por cento de todas as pessoas, no fundo quero sempre estar onde não estou, estar no sítio de onde acabo de fugir.Nos últimos anos esta fatalidade agravou-se, não melhorou, e é com intervalos cada vez mais curtos que vou para Viena e regresso a Nathal e vou de Nathal para outra grande cidade, para Veneza ou Roma, e regresso, e vou para Praga e regresso.E a verdade é que apenas sou feliz quando estou sentado no carro entre o lugar que acabei de deixar e o outro para onde me dirijo, apenas sou feliz no carro e durante a viagem, mas sou o mais infeliz recém-chegado que se pode imaginar, onde quer que chegue, logo que chego sou infeliz.Sou daquelas pessoas que no fundo não suportam nenhum lugar do mundo e só são felizes entre os lugares de onde partiram e para onde se dirigem.(...)

Thomas Bernhard

El desierto

2007-06-19T22:47:00.000+02:00

Abajo las infinitas piedras del desierto, montañas de
piedras, laderas, infinitas piedras sobre desierto como
un mar. Arriba el cielo, el cielo azul que cae. Las piedras
gritan al estrellarse con el aire, con el cielo que cae.

El desierto grita. Hay un muro de cal con nombres. Hay
un muro blanco y pequeñas botellas con flores de plástico
que gritan al doblarse bajo el viento.

Un poco más lejos hay un barco. Nadie diría que puede
haber un barco en el medio del desierto. Es un barco
grande, herrumbroso, recostado encima de las piedras.
Nadie lo diría, pero está allí. El mismo cielo que cae sobre
las piedras cae sobre él. Todas las piedras gritan.

Gritan, el desierto de Chile grita. Nadie diría que esto
puede ser, pero gritan.

Hay un barco en medio del desierto. Un barco reclinado
sobre las piedras del desierto y arriba la losa a pique del
cielo. El oceano invertido del cielo cae sobre las piedras y
éstas gritan. Nadie, salvo las piedras son capaces de gritar
así. Mireya se tapa los oídos para no oír el chillido del
desierto. Chile grita, el desierto de Chile grita. Mireya
acumula pequeñas flores de plástico frente a un barco
arrumbado en el pedrerío.

Están las costas, las tercas costas sin mar trepando para
atrás sobre las olas muertas de los cerros.

Mireya dice que es la madre de Chile. Que es la madre de
un barco reclinado en medio del desierto.

De lejos parece una mancha negra, pero es un barco.
Debajo de las piedras amontonadas contra su casco
asemejan olas. Pero no son olas, son solo piedras y
gritan. Las rompientes encaramadas gritan. Está
también el sol cayendo a pique y flores de plástico
coloreadas como soles minúsculos. Está el mar del
desierto, está el mar de piedras del desierto hirviendo
frente a Chile.

Están las diminutas flores y las costas gangrenadas del
mar reseco.

Mireya les pone nombre a cada una de esas flores. Ante el
barco parecen minúsculos soles despidiéndolo.

El desierto grita, el puerto reseco grita, el mar de piedras
grita azotado por el viento. Mireya le pone flores a la
tripulación de un barco herrumbroso y negro. Cada flor
tiene un nombre y se doblan juntas como pañuelos
despidiéndolo. Mireya dice que es la madre de un barco
de desaparecidos arrumbado en el desierto. Dice que el
barco es Chile, que una vez fue un barco de vivos, pero
que ahora surca el mar de piedras con sus hijos muertos.

Las flores se doblan. Oleadas y oleadas de piedras chocan
contra los bordes de un casco herrumbroso.

Hay un puerto reseco y un barco con una tripulación de
muertos encallado en la mitad del desierto. Mireya dice
que son sus hijos. El mar de piedras grita.

Chile encalla y naufraga en el pedrerío reseco de las olas.

En las noches del desierto hay bruma, pero ahora es el sol.
Las piedras hierven bajo el sol y se clavan contra el casco
herrumbroso. Inmóvil el barco parece hundirse. Nadie
diría que un barco puede hundirse en medio del desierto,
pero se hunde. Vendrá en la noche la bruma, pero ahora
es el sol.

Hay una cruz. Hay un barco herrumbroso y negro que
naufraga sobre las piedras.

Quién diría de un país con una cruz hundiéndose en el
desierto. Quién diría de la noche sepultándose en la
mitad del día. Quién de una tumba clavada en medio del
día lleno de sol.

La noche se hunde en medio del día. Mireya dice que hay
un barco lleno de muertos hundiéndose en el desierto.

Un país de desaparecidos naufraga en el desierto. La proa
de los paisajes muertos naufraga hundiendose como la
noche en las piedras. El sol ilumina abajo una mancha
negra en el medio del día. En la distancia parecía solo
una mancha, pero es un barco sepultándose a pleno sol
con su noche en los pedregales del desierto. Si ellos callan
las piedras hablarán.

Mireya dice que todos callaron y que por eso gritan las
piedras del desierto. Que gritan, que las flores son
también pequeñas piedras gritando cuando se doblan
frente a un barco de muertos.

El barco se hunde. Las áridas rompientes se amontonan
cayendo sobre Chile y chillan, las olas chillan, el terroso
mar chilla. Mireya le pone flores a la tripulación de una
patria de muertos encallada en la mitad del desierto. Dice
que fue el silencio de todos la tumba y que por eso las
piedras gritan tapiando la nave difunta de estos paisajes.

Un mar de muertos se está hundiendo entre las piedras.
El sol a pique ilumina una noche que desciende en el
sepulcro del desierto. Está la mancha como una fosa. El
barco desciende, los paisajes muertos descienden
mientras las empedradas olas se cierran arriba
tapiándolos. Está la noche en medio del día, están las
piedras que gritan.

Está la bruma de la noche del desierto hundiéndose en
pleno día. El barco muerto se hunde bajo la bruma de las
piedras y éstas chillán. Chile naufraga y el mar reseco se
cierra cubriéndolo, se cierran las olas de piedras y gritan.

La noche herrumbrosa y negra se hunde gritando en el
desierto.

Un barco de desaparecidos se hunde y las rocas muertas
se cierran encima chillando. Mireya se tapa los oídos y
pone flores de plástico frente a la fosa de las costas
muertas, de la noche muerta, de sus hijos desaparecidos
y muertos en los océanos piedra del desierto de Atacama.

Naufraga, se hunde. El barco herrumbroso se hunde y el
desierto se cierra sobre él cubriéndolo. Se cierra y Chile
se hunde, la cornisa muerta del Pacífico se hunde, la proa
muerta de los paisajes se hunde mientras las piedras
cayéndoles encima gritan que nada está vivo, que ya
nada vive, que si uno murió por todos es que todos están
muertos.

Los arenales muertos se cierran, la tumba de los paisajes
muertos se cierra.

Las resecas olas se cierran. Mireya dice que hay un barco
en un tierral de muertos. Que está allí, que una vez hubo
un país, pero que ahora es sólo un barco tapiado bajo el
mar muerto de sus paisajes.

Dice que si uno murió por todos todos los mares muertos
son uno, las costas muertas son una, las clamantes
piedras son una y que es el silencio la roca que tapió el
sepulcro de los paisajes. Ella dice que uno murió por
todos y que por eso hasta las piedras son el cuerpo que
grita mientras se clavan las llanuras muertas sobre Chile.

Todo ha sido consumado. El casco herrumbroso y negro
desaparece en el mar de piedras. El cielo cae encima de
ellas y éstas gritan. Hay un muro blanco rayado con
nombres y flores de plástico abajo. Hay una llanura y las
rompientes resecas del cielo que caen derrumbándose
igual que un tierral de muertos sobre el sepulcro de los
paisajes. Todo ha sido consumado. Mireya dice que todo
ya ha sido consumado.

Las rugosas rompientes caen, el mar difunto cae como un
montón de tierra. Los paisajes muertos caen como mares
de tierra.

Hay un barco de desaparecidos y muertos y encima las
piedras del desierto. Hay un muro blanco de cal con
nombres y detrás el océano de tierra cayendo sobre las
últimas planicies. Mireya dice que ya todo ha sido
consumado y deja pequeñas flores de plástico sobre la
planicie del pedregral que expira, ella dice que es el último
mar y que expira.

Que son las últimas piedras sobre un barco de muertos y
que expiran. Que Chile expira. Que solitario es usted el
último grito que expira bajo el INRI final de los paisajes.

In memoriam

Hay un barco en el desierto. Quién diría que esto
puede ser, pero hay un barco herrumbroso y negro
hundido en el desierto

Raúl Zurita

Lacoste

2007-06-08T19:30:00.000+02:00

Sobre Lacoste planea la presencia de piedras
Calcinadas voces que siglo tras siglo
Conjugan el nombre del ausente
La vida es una apariencia en los valles del Luberon
Adecuados recipientes para sus tormentas
La calma es total como la desesperación
Y el bucólico paisaje
El estado transitorio de una naturaleza
Aún no saciada hasta su punto cero
Mientras se llega crimen y déspotas de turno
Serán nuestros cotidianos compañeros de ruta
Luego no habrá nada
Más que la naturaleza espléndida y ciega
Dominada por ruinas
Indiferentes a la sangre derramada
Ante la vista de un dios dormido
Que el Marqués no logró despertar
Ni perpetuando sus perversiones
Ni probando su inexistencia en cada discurso
Año a año piedra a piedra
Crimen a piedra
Construimos las ruinosas horas
Del planeta estéril
Que anuncian los periódicos
Que tiene ya su capital petrificada
En Lacoste.

Guillermo Merino

Nocturno mar

2007-06-04T22:27:00.000+02:00

Ni tu silencio duro cristal de dura roca,
ni el frío de la mano que me tiendes,
ni tus palabras secas, sin tiempo ni color,
ni mi nombre, ni siquiera mi nombre
que dictas como cifra desnuda de sentido;

ni la herida profunda, ni la sangre
que mana de sus labios, palpitante,
ni la distancia cada vez más fría
sábana nieve de hospital invierno
tendida entre los dos como la duda;

nada, nada podrá ser más amargo
que el mar que llevo dentro, solo y ciego,
el mar, antiguo edipo que me recorre a tientas
desde todos los siglos,
cuando mi sangre aún no era mi sangre,
cuando mi piel crecía en la piel de otro cuerpo,
cuando alguien respiraba por mí que aún no nacía.

El mar que sube mudo hasta mis labios,
el mar que me satura
con el mortal veneno que no mata
pues prolonga la vida y duele más que el dolor.
El mar que hace un trabajo lento y lento
forjando en la caverna de mi pecho
el puño airado de mi corazón.

Mar sin viento ni cielo,
sin olas, desolado,
nocturno mar sin espuma en los labios,
nocturno mar sin cólera, conforme
con lamer las paredes que lo mantienen preso
y esclavo que no rompe sus riberas
y ciego que no busca la luz que le robaron
y amante que no quiere sino su desamor.

Mar que arrastra despojos silenciosos,
olvidos olvidados y deseos,
sílabas de recuerdos y rencores,
ahogados sueños de recién nacidos,
perfiles y perfumes mutilados,
fibras de luz y náufragos cabellos.

Nocturno mar amargo
que circula en estrechos corredores
de corales arterias y raíces
y venas y medusas capilares.

Mar que teje en la sombra su tejido flotante,
con azules agujas ensartadas
con hilos nervios y tensos cordones.

Nocturno mar amargo
que humedece mi lengua con su lenta saliva,
que hace crecer mis uñas con la fuerza
de su marca oscura.

Mi oreja sigue su rumor secreto,
oigo crecer sus rocas y sus plantas
que alargan más y más sus labios dedos.

Lo llevo en mí como un remordimiento,
pecado ajeno y sueño misterioso
y lo arrullo y lo duermo
y lo escondo y lo cuido y le guardo el secreto.

Xavier Villaurrutia

Un ángel gótico

2007-05-25T15:45:00.000+02:00

Inmóvil, claramente
inhumano en la
pura catedral
vive un ángel.
Un ángel no tiene ojos.
Un ángel no tiene sangre.
Él no vive en la vida, él no vive
en la muerte, él está
vivo en la belleza

António Gamoneda

Aviso Prévio

2007-05-22T00:09:00.000+02:00

O aviso prévio é das coisas mais detestáveis que existem.
Já em miúda quando me diziam" depois não digas que não te avisei", não me soava a amabilidade, a verdadeiro temor pelo que me pudesse vir a acontecer .
Mais me parecia um relâmpago seguido de trovão , uma inevitabilidade nefasta, algo que irremediavelmente me iria acontecer pela força , não das circunstâncias, mas do pensamento de quem me avisava.
Soava-me a ameaça, mas não na sua forma mais básica que é: "se fazes isso , acontece-te aquilo, o que não é nada bom para ti". Não. Antes, soava-me a ameaça envolta em sarcasmo, em "tomara que faças para que te aconteça", ou "digo-te isto para te desafiar e tu fazeres mesmo".
Não há nada mais canalha do que quando o nosso carrasco ,fingindo temer por nós, se mascara com palavras cheias de espinhos moles que logo se inteiriçam.

I
Novembro 19, 2005

Dança das horas da vida

2007-05-13T22:42:00.000+02:00

As horas magoam muito
Por me serem inconstantes.
Vou no caminho da vida
E trago a alma iludida
Nestes meus olhos distantes.

Vou no caminho da vida,
Olhos postos não sei onde.
Não procuro a felicidade,
Pois não é na minha idade
Que ela se vê ou se esconde.

Nunca voltei para trás,
Apesar de ser tentado
Por alguma confissão...
-Mas creio que é uma ilusão
Todo o meu caminho andado.

Por isso as horas magoam.
O tempo é luta perdida,
E eu canto e sofro e murmuro...
Sem saber o que procuro
Neste caminho da vida.

Vasco de Lima Couto

Huida de la juventud

2007-05-08T23:44:00.000+02:00

El estío, cansado, inclina la cabeza
para verse surgir, amarillo, del lago.
Hago mi camino cansado y polvoriento
por las alamedas en penumbra.
El viento titubea y corre entre los álamos.
A mis espaldas, el cielo empieza a enrojecer.
Delante de mí tengo el miedo de la noche.
Y crepúsculo. Y muerte.
Hago mi camino cansado y polvoriento,
y detenida y dudosa queda tras de mí
la juventud, que baja su hermosa cabeza
y se niega a acompañarme

Hermann Hesse

Lluvia en la noche

2007-05-06T03:09:00.000+02:00

A veces voy por un camino,
y el aire huele a lluvia,
y pasa un niño abandonado y llora,
como si recordara los árboles en sombra,
los pasillos en sombra, los juguetes
que se perdieron en un pozo.
Pero yo voy por el camino blanco,
y el camino se alarga, como el miedo a estar vivo.
El cielo Se ha puesto grande, igual que el techo de los palacios.
Nadie se vuelva atrás: estamos
ante la noche, al raso, puros,
lavados por el agua que vino de tan lejos.
y la ciudad se ha hundido como un barco en desgracia.
y ya no queda nada...

He vuelto a creer en Dios,
y en las puertas cerradas, y el humo, y el milagro.
Tengo fe en el camino que se pierde,
con sus piedras y sus matas secas,
y de nuevo sus piedras, y la lluvia,
y todo lo que es ruina y desamparo.

Tengo fe en el camino y en las catedrales de Dios,
y alzo los ojos para hablarle,
y la lluvia, entonces, me da en los ojos, y
Dios no está aquí, pero está aquí. Y avanzo.

Carlos Sahagún

Syrinx,ficção pastoral-XIII

2007-05-02T18:51:00.000+02:00

Anda, vou-te mostrar a terra
dos teus pais, avós, antepassados
tão antigos que os podes escolher.
Este aqui é noé, de barba por fazer;
meteu na arca puro e impuro, bem e mal,
inventou o vinho, homem melhor
da sua geração(não é grande elogio),
teve filhos, netos, é de crer que morreu.
Estoutro, não sei bem, era pirata na malásia.
Vês as colinas?São tuas, quando
as olhas a direito.Realmente tuas,
parte de um mundo teu.
Sim , isto são filosofias,
tens razão.(E tem graça ao ter razão).
Anda daí, vou mostrar-te o colete de forças
onde era costume, sabes, tratar casos assim.

António Franco Alexandre

Água subterrânea

2007-04-30T21:58:00.000+02:00

Perguntai o que existe sob a terra,
que estranha profecia se ouve, que amplo,
que formoso porvir espera...
Perguntai o que existe sob a terra.
Agora posso dizê-lo, agora vejo-o
e acredito nele, toco-o em carne viva,
ponho ao nível da esperança
meu coração.Em algum sítio,
se atravessais a fronteira, se partimos
deste jardim queimado, sei que há flores
de liberdade.E sonho só.
Apenas o sonho está presente, o resto é água
passada.Não olheis.Dai-a por morta,
dizei que estava envenenada.Não
olheis para trás.Eu vejo-o.Avizinha-se
um bom tempo, uma luz livre, ouve-se
um vento formoso em nossas almas:sopra
nelas, canta nelas, derrama-se
também sobre elas.Ai!Dizei, dizei-me
que ainda tendes fé, que ainda não vos tiraram
a fé, que, como o menino que se perde,
mas foi deixando pedras prodigiosas
pelo caminho, ireis até à casa
da verdade comum, e uma vez lá dentro
dizei que brindaremos todos juntos,
todos puros, todos alegres, como
se as portas da pátria de repente se abrissem.

Carlos Sahagún

Epígrafe para a nossa solidão

2007-04-29T23:59:00.000+02:00

Cruzámos nossos olhos em alguma esquina
demos civicamente os bons dias:
chamar-nos-ão vais ver contemporâneos

Ruy Belo

Um dia diferente

2007-04-25T00:07:00.000+02:00

Amanhã
quando nascer um hino de alegria
em todos os olhares
de todas as crianças

quando o meu sangue vermelho
e a minha boca vermelha
se transformarem

e quando amadurecerem nos meus braços
as espigas dos meus dedos
e os homens finalmente se encontrarem
e se chamarem de novo irmãos

e quando houver em cada pensamento
a raiz futura de um poema
e uma verdade pura em cada beijo
e em cada beijo uma cançao de paz

amanhã
meu amor minha pátria meu poema
cantaremos a cada aurora
um dia diferente

Joaquim Pessoa

Remate para qualquer poema

2007-04-23T01:15:00.000+02:00

Passeou pelos espelhos dos dias
suas clandestinas alegrias
que mal se reflectiram desertaram

Ruy Belo

Óstia

2007-04-15T23:38:00.000+02:00

Um desses atrasos no aeroporto de Fiumicino
e eis-nos em salto desprovido por estas ruas
além do parque arqueológico
a cidade assemeha-se a um acampamento desolado
varandas cheias de caixotes e detritos
(devem ser exíguas as casas económicas)
muros com imprecações aos de Roma
e a débil força messiânica entregue
aos ídolos do futebol

Sem darmos conta já estávamos encalhados
numa qualquer estrada secundária
junto a un matagal circundado de rede
onde um letreiro quase ao acaso
diz ter morrido
Pier Paolo Pasolini

José Tolentino Mendonça

A Pantera

2007-04-13T13:43:00.000+02:00

De tanto olhar as grades seu olhar
esmoreceu e nada mais aferra.
Como se houvesse só grades na terra:
grades, apenas grades para olhar.

A onda andante e flexível do seu vulto
em círculos concêntricos decresce,
dança de força em torno a um ponto oculto
no qual um grande impulso se arrefece.

De vez em quando o fecho da pupila
se abre em silêncio. Uma imagem, então,
na tensa paz dos músculos se instila
para morrer no coração.

Rainer Maria Rilke

El viento y el alma

2007-04-09T23:12:00.000+02:00

Con tal vehemencia el viento
viene del mar, que sus sones
elementales contagian
el silencio de la noche.

Solo en tu cama le escuchas
insistente en los cristales
tocar, llorando y llamando
como perdido sin nadie.

Mas no es él quien en desvelo
te tiene, sino otra fuerza
de que tu cuerpo es hoy cárcel,
fue viento libre, y recuerda.

Luis Cernuda

Zoologia:Tigre de circo

2007-04-04T23:34:00.000+02:00

Puseram a jaula de frente para o mar.
Lá dentro, o tigre está imóvel, fixando
as ondas.Mas o seu espírito não está ali:
ruge com o vento, com o mar,com as marés;
e paira, como um pássaro, sobre este mundo
baixo e preso às leis imutáveis da terra.

Nuno Júdice

Balada del seno desnudo

2007-04-01T01:00:00.000+02:00

¡Mangos!...¡Mira!...¡Tantos!
¡Oh!...¡Uno maduro...!
(Dio un salto..¡y salióse
su seno desnudo!).

¡Yo salté del árbol!
¡Upa!...¡Tan!...(¡Qué rudo!)
¡Por mirar de cerca
su seno desnudo!.

¡Me miró asustada!
Cubrió... lo que pudo(¡Qué rudo!)
y... ¡huyó!...¿Qué robaba?
¡su seno desnudo!.

Lejana...lejana...
me envió su saludo.
(yo seguía mirando
su seno desnudo).

Perfume silvestre
de mangos maduros,
¿por qué me recuerdas
su seno desnudo?

Rogelio Sinán

O amor

2007-03-29T00:50:00.000+02:00

Quando tudo se acalma no silêncio, eu volto
à beira deste berço em que meu filho dorme
com os olhos tão fechados que quase não poderia
penetrar no seu sono a moeda de um anjo.

Deixados ao abrigo da sua ternura surgem
pela colcha em desordem,muito perto das mãos,
os brinquedos que teve todo o dia consigo,
ensaiando um afecto a que já sou estranha.

Quem a mim esteve unido qual carne em minha carne,
um pouco mais se afasta cada instante que vive;
mas essa é minha mágoa e meu júbilo simultâneos,
porque se fecha o círculo e o caminho ao amor.

Maria Victória Atencia

Letra para um solo de Charlie Parker

2007-03-27T00:43:00.000+02:00

Como estranha ave de presa
que ferida de morte flectisse
a hipérbole do voo na agonia
prolongada, é um canto angular,
terso, de arestas poluídas.
Polígono torturado, perturba-o
a iminência adiada de um grito
de socorro.Em sua chama viva
perpassam secretas vozes de rebeldia,
bárbaros sons de tormenta.No clamoroso
incêndio da ira e da raiva
(é preciso saber escutar),
a urgência implorativa
de um pouco de ternura.

Rui Knopfli

Síndroma da planície

2007-03-19T22:47:00.001+01:00

Conheci, numa aldeia esquecida do concelho de Mértola, uma mulher de noventa anos, muito magra e pequena, tisnada por anos de ceifas, vestida de preto. Tivera muitos filhos e os que sobreviveram já não viviam ali, havia muito tempo.
Estive com ela uma única vez. gordas e de ar estupidamente feliz.
Lamentou, sem grande convicção, as suas ausências prolongadas, as raras visitas que lhe faziam. Imaginei que o dizia quase por dever. Os pais devem amar os filhos; os avós, os netos. Devem desejar as suas presenças e por aí fora, sempre assim se ouviu dizer e poderia parecer-me mal que ela não mo dissesse.
Contou-me ainda algumas coisas do seu passado: o marido fora sapateiro e batia-lhe quando bebia. Disse-me ainda que ele bebia do nascer ao pôr-do-sol. Tirando isso, tinha sido muito seu amigo e sentira muito a sua falta quando ele morrera.
Passados dois anos deste encontro, soube que numa tarde de canícula, foi encontrada enforcada com a corda da roupa, na árvore do quintal.
Fez-me tanta impressão imaginar o pobre corpo, ressequido e triste a baloiçar, sem vida, num ramo da árvore.
Imagino um jovem apaixonado que não é correspondido e
Convidou-me para entrar em sua casa, onde vivia sozinha e mostrou-me as fotografias dos filhos, noras, genros, netos, num desfiar de pessoas sorridentes, que, cego pela paixão, escreve um bilhete e se mata com um tiro certeiro.
Imagino a mulher, tão velha, a desatar a corda presa à parede caiada do quintal, a subir a um banco, a fazer o laço, a colocá-lo à volta do pescoço e, sem precisar de ganhar coragem, deixar-se pender até à morte.
Imagino a vertigem dos rostos sorridentes das fotografias a passarem, velozes, na sua cabeça; o riso sarcástico do sapateiro que já não lhe pode bater porque morreu e morto, já não bebe. Imagino que sentiu pela última vez, o formigueiro do trigo a picar-lhe as mãos, os pés, a cabeça, o corpo todo, o sol a queimar-lhe o corpo todo, pela última vez.

i
19 de Julho de 2005

Escrito num livro abandonado em viagem

2007-03-18T19:00:00.000+01:00

Venho dos lados de Beja.
Vou para o meio de Lisboa.
Não trago nada e não acharei nada.
Tenho o cansaço antecipado do que não acharei,
E a saudade que sinto não é no passado nem no futuro.
Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto:
Fui, como ervas, e não me arrancaram.

Álvaro de Campos

Este ofício de poeta

2007-03-13T22:15:00.000+01:00

(...)Por exemplo, se tiver que definir poesia e me sentir um tanto inseguro para o fazer, se não tiver bem a certeza, digo qualquer coisa como:«A poesia é a expressão do belo por meio de palavras artisticamente entretecidas».Esta definição pode servir para um dicionário ou para um manual, mas todos sentimos que é um tanto débil.Há uma coisa muito mais importante-uma coisa que pode estimular-nos a continuar não só a tentar escrever poesia como a tirar dela prazer e a sentir que sabemos tudo sobre ela.

E isso é sabermos o que é a poesia.Conhecemo-la tão bem que não sabemos defini-la por outras palavras, assim como não sabemos definir o sabor do café, a cor vermelha ou amarela ou o significado da ira, do amor, do ódio, do nascer ou do pôr do sol, ou do nosso amor à pátria.Estas coisas estão tão fundas em nós que só podem exprimir-se mediante esses simbolos vulgares que partilhamos.Assim, porque precisamos de outras palavras?

Jorge Luis Borges

Nocturno mar

2007-03-12T21:43:00.000+01:00

Voar no Tempo

2007-03-12T00:21:00.000+01:00

Hoje acordei e fui ao Alentejo. Que paz.
Tudo tão branco, tanto sol, tanto calor à uma e meia da tarde.
A vida derretia-se, quente, quente.
Ninguém. Nas ruas, só renques de casas de rés-do-chão, caiadas na Páscoa, barra azul a impedir a entrada aos maus espíritos. O diabo que os carregue.
O diabo que carregue as coisas más, que carregue para longe esta tristeza infinita, os medos, as incertezas.
Corre diabo, corre, corre! Esconjuro-te! Vai, vai. Vai para o monte do enforcado e enforca os meus males na oliveira secular, de tronco oco, torcido, torturado.
Passei a tarde, livre, a tarde e eu, no terraço, no alto de S. Gens.
Começou a soprar vento forte. Ai que bom, o vento na cara, no cabelo, no corpo todo, que prazer!
Que prazer: ver o vento trazer a chuva, arrastar a trovoada; estar ali, e sentir o vento.
Asas.
Quero asas para voar sobre as cores da Terra a perder de vista.
As cores da terra liquefizeram-se, de repente, sob a chuva. Quente e grossa, embebeu os barros, deixando-os lamacentos e brilhantes.
Cinco da tarde, 230 quilómetros até Lisboa, começava a trabalhar às 19h30m.
Mozart alto para não conseguir ouvir mais nada, para me atordoar, não pensar.
É preciso não pensar. Só ver, só ouvir. Só ver a estrada, só ver a cor alentejo-chumbo-brilhante, só cheirar a terra molhada e ouvir Mozart cantado em alemão.
E não pensar, só lembrar. Eu ainda sou a mulher jovem que viveu no Alentejo. Que ali pariu dois filhos e plantou árvores, flores, arbustos. Que nadava nos pegos e deixava as cobras-dágua enrolarem-se às pernas, nas tardes cálidas . Que tinha cães no Alentejo: a Caniche Gigante e os seus dois cachorrinhos, o Serra da Estrela, a Cocker Spaniel que abandonaram na estrada e veio ter à minha porta, e a Rafeira sem dono que amei tanto.
Eu sou a que, no Alentejo, brincava com os filhos e com a terra fazendo corridas sob a chuva quente de Maio e aterrando nas poças de lama. E no Outono, juntos, estalavamos folhas de plátano secas sob os pés e íamos espreitar as romãzeiras atrás da casa e roubar os medronhos maduros.

Eu sou a que vai ao Alentejo visitar-me.

i
1 de Junho de 2005

Lo fatal

2007-03-08T01:52:00.000+01:00

A René Pérez.

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura, porque ésta ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber adónde vamos,
ni de dónde venimos...!

Rubén Dario

Nivel del mar

2007-03-06T23:00:00.000+01:00

Un hombre frente al mar

Es como yo: lo siento con mi angustia y mi sangre.
Hermoso de tristeza, va al encuentro del mar,
para que el Sol y el Viento le oreen la agonía.
Paz en la frente quieta; el corazón, en ruinas;
quiere vivir aún para morir más tiempo.

Es como yo: lo veo con mis ojos perdidos;
también busca el amparo de la noche marina;
también lleva la rota parábola de un vuelo
sobre el anciano corazón.

Va, como yo, vestido de soledad nocturna.
Tendidas las dos manos hacia el rumor oceánico,
está pidiendo al tiempo del mar que lo liberte
de ese golpe de olas sin tregua que sacude
su anciano corazón, lleno de sombras.

Es como yo: lo siento como si fuera mía
su estampa, modelada por el furor eterno
de su mar interior.
Hermoso de tristeza,
está tratando -en vano- de no quemar la arena
con el ácido amargo de sus lágrimas.

Es como yo: lo siento como si fuera mío,
su anciano corazón, lleno de sombras...
Es como yo: lo siento con mi angustia y mi sangre.
Hermoso de tristeza, va al encuentro del mar,
para que el Sol y el Viento le oreen la agonía.
Paz en la frente quieta; el corazón, en ruinas;
quiere vivir aún para morir más tiempo.

Es como yo: lo veo con mis ojos perdidos;
también busca el amparo de la noche marina;
también lleva la rota parábola de un vuelo
sobre el anciano corazón.

Va, como yo, vestido de soledad nocturna.
Tendidas las dos manos hacia el rumor oceánico,
está pidiendo al tiempo del mar que lo liberte
de ese golpe de olas sin tregua que sacude
su anciano corazón, lleno de sombras.

Es como yo: lo siento como si fuera mía
su estampa, modelada por el furor eterno
de su mar interior.
Hermoso de tristeza,
está tratando -en vano- de no quemar la arena
con el ácido amargo de sus lágrimas.

Es como yo: lo siento como si fuera mío,
su anciano corazón, lleno de sombras...

Hérib Campos Cervera

Dejeuner sur un gratte-ciel

2007-03-06T02:03:00.000+01:00

O autor e eu temos alguns pontos em comum: ambos somos anónimos e pensamos que o pequeno almoço é uma refeição muito singular , óptima para ser tomada no plural, olhando a cidade do alto , alcandorados num lugar onde o barulho não chegue, a poluição não pese demasiado, as núvens estejam imediatamente por cima de nós, enfim, e outras coisas das quais não me lembro agora mas que devem ser igualmente importantes. Porque hoje estou assim: só me apetece dizer coisas sem nexo. Às grandes depressões seguem-se períodos de euforia .O equilíbrio tarda. Quase invejo (ai, um pecado!) as pessoas felizes, apesar de saber que são estúpidas. A estupidez será um dom de um Deus?Não me conformo: gastei um dinheirão na lobotomia , mas azar...devem ter-me retirado o lado errado do cérebro.

8 de junho de 2006

(?)

2007-03-02T19:20:00.000+01:00

Esta velha angústia,
Esta angústia que trago há séculos em mim,
Transbordou da vasilha,
Em lágrimas, em grandes imaginações,
Em sonhos em estilo de pesadelo sem terror,
Em grandes emoções subitas sem sentido nenhum.

Transbordou.
Mal sei como conduzir-me na vida
Com este mal-estar a fazer-me pregas na alma!
Se ao menos endoidecesse deveras!
Mas não: é este estar entre,
Este quase,
Este poder ser que...,
Isto.

Um internado num manicómio é, ao menos, alguém,
Eu sou um internado num manicómio sem manicómio.
Estou doido a frio,
Estou lúcido e louco,
Estou alheio a tudo e igual a todos:
Estou dormindo desperto com sonhos que são loucura
Porque não são sonhos
Estou assim...

Pobre velha casa da minha infância perdida!
Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!
Que é do teu menino? está maluco.
Que é de quem dormia sossegado sob o teu tecto provinciano?
Está maluco.
Quem de quem fui? Está maluco.Hoje é quem eu sou.

Se ao menos eu tivesse uma religião qualquer!
Por exemplo, por aquele manipanso
Que havia em casa, lá nessa, trazido de África.
Era feiíssimo, era grotesco,
Mas havia nele a divindade de tudo em que se crê.
Se eu pudesse crer num manipanso qualquer-
Jupiter, Jeová, a Humanidade-
Qualquer serviria,
Pois o que é tudo senão o que pensamos de tudo?

Estala, coração de vidro pintado!

Fernando Pessoa
(Álvaro de Campos)

Luí

2007-03-01T01:07:00.000+01:00

LUÍsa

Os turistas

2007-02-26T21:17:00.000+01:00

Os turistas cheiram mal, portam-se mal e são mal educados.
Os turistas falam alto e fazem gestos largos. Riem-se por tudo e por nada e excitam-se facilmente .
Os turistas não olham nem sentem. Fotografam e filmam.
Os turistas fazem bicha para entrar aqui e ali e, por vezes, empurram-se uns aos outros.
Gostam de entabular conversa e perguntam-se :UÉREyuCAMEfróm?
Põem os pés em cima dos bancos nos transportes públicos, desperdiçam água nos lavatórios das casas de banho e comem alarvemente ao pequeno almoço, porque está incluido no preço da dormida.
Vestem-se muito mal e carregam mochilas,onde há sempre uma garrafa de litro e meio de água.Isto mesmo em cidades repletas de cafés e supermercados.
Entram de calções e panamá nos restaurantes e chinelam pelas cidades: chlap, chlap, chlap...é um turista.
Os mais dados a devaneios intelectuais visitam galerias e museus, colocando-se, com ar estúpido, entre as pessoas e os quadros.
E escrevem nas paredes dos monumentos: "aqui esteve o Esteves em agosto de 2005".
Os turistas portugueses são um caso particular , dentro da espécie.Além de todos os comportamentos acima descritos, apresentam ainda alguns aspectos que lhes são peculiares, como por exemplo, andarem de um lado para o outro nos corredores dos aviões e pararem, aqui e ali, para contarem imensas coisas e últimas novidades aos companheiros de circuito, com quem partilharam intensivamente as últimas 24horas x 8 dias.
As esposas não circulam. Sentam-se todas por cima umas das outras e falam muito alto dos últimos dez circuitos que fizeram e dos voos de catorze horas que "esses sim, meteram respeito, nada que se compare a este de três horas"e "esta companhia serve vegetariano!"ou então destilam inveja ao referirem-se às elegantes hospedeiras" estas não são nada bonitas" .
Já na bicha para o táxi, ainda se telefonam: "Ó Sousa pá, desculpe lá pá, vim embora sem me despedir de si, já estou nos táxis, mas amanhã telefono para falarmos mais um bocado, sim?".

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AGOSTO 22, 2005

Era um redondo vocábulo

2007-02-23T18:22:00.000+01:00

Era um redondo vocábulo
Uma soma agreste
Revelavam-se ondas
Em maninhos dedos
Polpas seus cabelos
Resíduos de lar,
Pelos degraus de Laura
A tinta caía
No móvel vazio,
Congregando farpas
Chamando o telefone
Matando baratas
A fúria crescia
Clamando vingança,
Nos degraus de Laura
No quarto das danças
Na rua os meninos
Brincando e Laura
Na sala de espera
Inda o ar educa

Zeca Afonso

Desânimo

2007-02-21T17:49:00.000+01:00

De regresso, ao entrar em casa, ligo a televisão, vejo o telejornal e penso: vivo no país do tudo-como-não-deve-ser.

Penso, logo desisto.

S. Gimmignano

2007-02-16T19:36:00.000+01:00

Em S. Gimmignano, cidade de origens medievais, surpreende o enorme número de torres que se elevam, finas mas altivas, sobre os telhados das casas.
Procurada uma explicação para o fenómeno, esclareceram-nos que, Nos finais da Idade Média, foram mandadas construir pelos ricos comerciantes locais.
Cada um tentava, ao despique, construir uma torre mais alta que a dos seus conterrâneos mostrando ,deste modo, a sua supremacia e maior riqueza em relação aos outros.
S. Gimmignano é uma lição tremenda acerca da espécie humana, do seu egoísmo, autismo e vaidade e da relação que estabelece com os bens materiais.
A riqueza, a pobreza e o poder: ainda que a pobreza possa ser absoluta, a riqueza é sempre relativa.
A riqueza não nos importa só pelo acesso que nos proporciona a melhores bens, mas por algo mais profundo e socialmente significativo: a busca do prestígio e do poder a que dá acesso.
Assim, parece que o que realmente interessa não é ter mais, mas sim ter mais que os demais.

i
30 de Junho de 2005

Tu e eu

2007-02-13T22:28:00.000+01:00

Feliz o momento em que estamos sentados no palácio,
Tu e eu,
Com duas formas e duas figuras, mas com uma só alma,
Tu e eu.
As cores do bosque e a voz dos pássaros darão imortalidade
Ao tempo em que entrarmos no jardim,
Tu e eu.
As estrelas do céu virão contemplar-nos,
e nós mostrar-lhes-emos a lua,
Tu e eu.
Tu e eu, não mais indivíduos, seremos misturados em êxtase,
Jubilosos e protegidos de toda a tagarelice sem sentido,
Tu e eu.
Todos os cintilantes pássaros do céu
Hão-de devorar de inveja os seus corações
No lugar em que riremos assim,
Tu e eu.
Este é o maior dos prodígios: que tu e eu,
Sentados aqui no mesmo canto, estamos os dois, neste momento,
Um no Iraque e outro em Khorasan.

Jalaleddin El Rumi

Brel

2007-02-10T21:53:00.001+01:00

Há dias em que acordo com um país, uma pessoa, um cheiro, um sabor ou uma paisagem dentro de mim. Hoje acordei com a Bélgica.

Toda a manhã foi como se estivesse lá. Manhãs belgas, cinzentas, de chuva miudinha, frescas e tónicas. O cheiro a erva molhada no jardim de Braine-le-Comte, a cinza metalizada das chaminés de Feluy, ao longe, mas não assim tão longe que não receemos um pouco respirar aquele ar. Mas desmentem os nossos receios os mirtilos azuis do jardim, as groselhas na árvore e as endívias pálidas, alinhadas com cebolinho, alho francês e alfaces.
Esta tarde quero ir à mort subite, beber cerveja e mordiscar cebolas em vinagre, subir e descer a Avenue Louise, chegar a casa e ouvir Mme. Ma , a vizinha, a tocar piano.
Estou a ouvir Brel, teve que ser. Vieillir. Envelhecer é isto? Começamos a dividir o tempo entre acção e recordações? Mourrir, celà n'est rien! mourrir est insignifiant, mais vieillir...
Ah Marieke, Marieke sous le ciel flamand, Je t'aimais tant, entre les tours de Bruges et Gand ah Marieke, Marieke revienne le Temps, revienne le Temps.

6 de Julho de 2005

Morra o bispo e morra o papa

2007-02-10T01:46:00.001+01:00

Morra o bispo e morra o papa.
maila sua clerezia.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram frades, morram freiras.
maila sua virgaria.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morra o rei e morra o conde.
maila toda fidalgula.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram meirinho e carrasco.
maila má judicaria.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morra quem compra e quem vende,
maila toda a usuraria.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!
Morram pais e morram filhos.
maila toda filharia.
Ai rosas de sangue e leite.
que só a terra bebia!
Morram marido e mulher.
maila casamentaria.
Ai rosas de leite e sangue,
que só a terra bebia!
Morra amigo, morra amante.
mailo amor que se perdia.
Ai rosas de sangue e leite,
que só a terra bebia!
Morra tudo, minha gente.
vivam povo e rebeldia.
Ai rosas de leite e sangue.
que só a terra bebia!

Jorge de Sena

Sofrimento

2007-02-08T21:31:00.000+01:00

Quando chegámos ao Lorvão para visitarmos o Mosteiro e mal abrimos as portas do carro, fomos cercados por homens de todas as idades, sorridentes uns, olhar ameaçador,outros, desdentados, sujos e despenteados, todos.
Não percebi de imediato de que se tratava e senti medo. Depois li a placa presa ao gradeamento do Mosteiro: extensão do Hospital Psiquiátrico de Coimbra. Continuei com medo mas já sabia que pessoas eram aquelas que nos rodeavam, estendendo a mão, pedindo cigarros, uns rindo outros carrancudos .

Entramos no Mosteiro.

Ali jazem, a par das santas D. Teresa e D. Sancha, um magnífico cadeiral em madeira de jacarandá e nogueira que sobrevive à humidade e ao tempo e uma belíssima grade rocócó, de ferro forjado que separa a Igreja do Coro . Lembra a da Catedral de Sevilha e da Igreja de Santa Isabel, junto ao Convento de Santa Clara , a Nova, em Coimbra.
É um Mosteiro belo como todos os mosteiros, mas triste, infeliz. Não é como as ruínas das Abadias belgas, perdidas no meio dos campos onde, quando entramos, nos parece ouvir as alegres gargalhadas dos monges cervejeiros .

À saída do Lorvão seguiu-nos um homem que, quando parámos no semáforo, enfiou a cabeça pela janela do condutor e nos fez um interrogatório: De onde vêem? Para onde vão?
Fitei os seus belos olhos azuis turquesa, jovens, apesar da idade avançada que aparentava ter e respondi-lhe que não sabíamos.

Não sabemos de onde vimos nem para onde vamos.

Eu também não sei o que estou aqui a fazer, disse-nos o louco, sorrindo. Nós também não, ainda lhe respondemos, antes de arrancarmos, quando o sinal se pôs verde.

i
5 de Julho de 2005

piedras corazon

2007-02-06T19:00:00.000+01:00

en una tarde calurosa de verano encontre casualmente sin haber buscado una coleccionista de piedras corazon
las piedras corazon son exactamente lo que su nombre indica
piedras con forma de corazon
yo tengo una , es una suerte tener una
hay gentes que las confunden con el corazon piedra pero no tiene nada que ver....

yo tenia una y la coleccionista andaba buscando una, entonces escrito estaba que teniamos que encontrarnos y fue asi
y nos sentamos en unas escaleras donde hay un mar que tiene dos orillas muy cercanas tanto que desde una ves la otra ,yo nunca me habia mojado los pies en un mar tan extraÃ±o, que es un mar y cree que es un rio
ella me sujeto el bolso y las lagrimas y luego tomamos un cafe

y este fue un hermoso viaje
no hemos descubierto brasil
pero descubri que tenia una hermana
que iba a cuidar de mi

y hacia calor

Luisa Vidal Muñoz

Tudo foi dito cem vezes

2007-02-06T01:58:00.000+01:00

Tudo foi dito cem vezes
E muito melhor que por mim
Portanto quando escrevo versos
É porque isso me diverte
É porque isso me diverte
É porque isso me diverte e cago-vos na tromba

Boris Vian

Pura ficção ou a história de um Victorinox que abriu um Plátano Velho

2007-02-05T00:37:00.000+01:00

Só existem quatro histórias que merecem ser contadas, dizia Jorge Luis Borges: o amor entre duas pessoas, o amor envolvendo três pessoas, a busca pelo poder e uma viagem.

Tenho alguma dificuldade em enquadrar a minha história numa destas temáticas, mas como quero muito que mereça ser contada, opto por inseri-la em "viagens".

Ou melhor, não opto. As circunstâncias obrigam.

Assim tudo fica mais verosímil, ainda que seja pura ficção.

Trata-se de um pequeno episódio passado numa segunda-feira, dia de semana em que, por excelência, acordamos dispostos a concretizar as grandes resoluções tomadas durante o fim-de-semana.

Os protagonistas são duas pessoas que mal se conhecem e que acordam, pela manhã, convictas que vão finalmente por ordem nas respectivas casernas e fazer coisas penosas, entediantes, esteticamente inúteis, como por exemplo, ir ao banco ou pagar seguros.

Era feriado.

Drama! Encolheram os ombros e decidiram encontrar-se para um happy hour, em local a determinar.

Deslizaram, muito devagar, enquanto pensavam onde haveriam de ir. Estava calor e o pensamento demorava.

Quase por inércia optaram por uma tela de Botero.

Entraram e percorreram-na, aparentemente desatentos às figuras nela representadas, (apenas o pudor próprio de quem mal se conhece os impediu de dizer: olha aquele/a ali!); conversaram e viajaram do princípio até ao fim do mundo, ainda que ambos desconfiem que o mundo, por contraponto, não tem limites.

Que prazer imenso.

i
17 de Agosto de 2005

Cenas de uma tarde de Verão

Numa das mais bonitas esplanadas de Lisboa, estivemos duas horas à conversa, o rapaz que coleccionava canivetes e eu.
Estava muito calor e certamente que, se nos tivéssemos sentado no interior, gozaríamos o ar fresco, condicionado. Mas faltariam muitas coisas: o leve agitar das folhas das árvores, a sombra, o sol e as pessoas que passavam na avenida e que não nos desviaram a atenção, mas fizeram parte daquele cenário.
Foi a primeira vez que conversei com alguém que tivesse feito tão singular colecção, por isso tive tanta curiosidade em saber que outras coisas faz um rapaz assim: é piloto de avião e patrão de embarcações, viaja pelo mundo como quem come uma maçã e compõe músicas que são mar, desertos de areia, tempestades no céu e escarpas rochosas.O rapaz que coleccionava canivetes tem um sentido de humor cortante que já foi sarcástico, disse-me ele. Hoje, é trágico, disse-lhe eu. E rimos das mesmas coisas, ainda que descrevamos o mundo utilizando códigos diferentes: o dele tem sete notas, o meu dez algarismos.

25 de julho de 2005

The Munich Mannequins

2007-02-02T19:39:00.000+01:00

Perfection is terrible, it cannot have children.
Cold as snow breath, it tamps the womb

Where the yew trees blow like hydras,
The tree of life and the tree of life

Unloosing their moons, month after month, to no purpouse.
The blood flood is the flood of love,

The absolute sacrifice.
It means: no more idols but me,

Me and you.
So, in their sulfur loveliness, in their smiles

These mannequins lean tonight
In Munich, morgue between Paris and Rome,

Naked and bald in their furs,
Orange lollies on silver sticks,

Intolerable, without minds.
The snow drops its pieces of darkness,

Nobody’s about. In the hotels
Hands will be opening doors and setting

Down shoes for a polish of carbon
Into which broad toes will go tomorrow.

O the domesticity of these windows,
The baby lace, the green-leaved confectionery,

The thick Germans slumbering in their bottomless Stolz.
And the black phones on hooks

Glittering
Glittering and digesting

Voicelessness. The snow has no voice

Sylvia Plath

Dedicação

2007-01-30T20:22:00.000+01:00

Para que os versos do meu canto fossem construídos esplendorosamente,
destruí minha casa, pedra por pedra.

Para que a minha coroa irradiasse cores abundantes,
misturei meu sangue às suas cores.

Para que fosse para mim a única coisa do mundo,
destruí a minha felicidade com as próprias mãos.

Para que fosse para mim pai e mãe, mulher e filho,
fiquei sózinho e sem ninguém.

Para que se pudesse elevar ,alto e alado,
arremessei-me sem piedade.

Agora não tenho mais nada debaixo do céu:
levai-o também, pois é vosso.

Shin Shalon

Poeta castrado não!

2007-01-29T22:49:00.000+01:00

Serei tudo o que disserem
por inveja ou negação:
cabeçudo dromedário
fogueira de exibição
teorema corolário
poema de mão em mão
lãzudo publicitário
malabarista cabrão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Os que entendem como eu
as linhas com que me escrevo
reconhecem o que é meu
em tudo quanto lhes devo:
ternura como já disse
sempre que faço um poema;
saudade que se partisse
me alagaria de pena;
e também uma alegria
uma coragem serena
em renegar a poesia
quando ela nos envenena.

Os que entendem como eu
a força que tem um verso
reconhecem o que é seu
quando lhes mostro o reverso:

Da fome já não se fala
- é tão vulgar que nos cansa -
mas que dizer de uma bala
num esqueleto de criança?

Do frio não reza a história
- a morte é branda e letal -
mas que dizer da memória
de uma bomba de napalm?

E o resto que pode ser
o poema dia a dia?
- Um bisturi a crescer
nas coxas de uma judia;
um filho que vai nascer
parido por asfixia?!
- Ah não me venham dizer
que é fonética a poesia!

Serei tudo o que disserem
por temor ou negação:
Demagogo mau profeta
falso médico ladrão
prostituta proxeneta
espoleta televisão.
Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!

Ary dos Santos

Tempo dos Tempos

2007-01-28T23:15:00.000+01:00

Se nos tempos da Bíblia houvesse Jazz!
Ah!Se nos tempos da Bíblia houvesse Jazz!
Se nos tempos houvesse Jazz
o ritmo renovado do Jazz
o ritmo sincopado do Jazz
o ritmo sanguíneo do Jazz.

(...)

Porque o Homem quis o nada
e quis-se além de si e a si próprio.
Porque desprezei, desprezaste, desprezamos
o desprezo e não soubemos nada.
Porque depois de um nascimento que era uma vida
podemos gritar que não nos bastava a vida!

E todas as bocas o dizem
sem dizerem nada.
Todos os olhos o vêem
sem avistarem nada.
Todos os sentidos inominados
todos os milhões de sentidos esquecidos

sabem, na ignorância dos séculos
o sincopado da existência
o sincopado da Bíblia
o rag-time das nossas vidas diárias
do nosso esmagamento diário
e do canto bíblico das noites esfarrapadas.

E.M. de Melo e Castro

Profecias

2007-01-28T20:54:00.000+01:00

O sono e a morte serão mais uma vez equiparados. O Homem aprenderá a morrer.

Abdul Varetti

Alvaro Lapa

O Tempo, o Mar e o Melro

2007-01-28T01:52:00.001+01:00

Hoje fomos à esplanada do bar da praia no Guincho
ouvir a respiração do mar feita de sete ondas e seis silêncios
e enquanto isso falámos de coisas prosaicas
como o amor e outras que o são menos
como a vida e a morte e o tempo que entre elas decorre
no espírito na energia nas hipotéticas vidas passadas
Em que tu acreditas e eu não mas podemos sempre reconsiderar
reencarnações sucessivas na senda da perfeição
predição do futuro que se calhar afinal não é futuro
e aqui alonguei-me numa explicação
que metia modelos matemáticos
e tu sorriste
porque de modelos matemáticos nada percebes
mas em contrapartida sabes muito do amor e dos afectos
e acima de tudo sabes muito da amizade
chegámos à conclusão que o tempo não é uma linha recta
como sempre nos fizeram crer
o tempo não cabe nos séculos tão pouco nos anos nos meses nos dias
o tempo não é linear
partimos de uma premissa errada acerca do tempo
e construímos todo o nosso pensamento as nossas expectativas
a partir de uma premissa errada
o tempo não é linear
sou céptica e fiz perguntas que te deixaram um pouco irritada

No título está o tempo, o mar e o melro
vou ter por isso que te falar do melro
não te falei nele no Guincho porque não achei oportuno
mas quando me levantei para fotografar o mar
vi um melro
e quando vejo um melro sei quem é
porque ele tinha uma predilecção especial por melros
eram os seus pássaros preferidos desde criança
contava-nos histórias e mais histórias
algumas seriam inventadas mas mesmo assim verdadeiras
sobre os melros da sua infância
por isso desde que morreu quando vejo um melro
sei que é ele
ele hoje esteve ali e ouviu-nos falar
de coisas que não sabemos ao certo o que são

i
12 de Maio de 2005

Palavras apetrechadas de asas

2007-01-26T22:32:00.000+01:00

(...) Eles ouviram os gritos e ali vieram ter de todas as direcções/em pé, junto à gruta/perguntavam-lhe que mal padecia:que se passa Polifemo, para gritares desse modo/na noite imortal, tirando-nos o sono?Será que algum homem mortal te leva os rebanhos /ou te mata pelo dolo e pela violência?/ De dentro da gruta lhes deu resposta o forte Polifemo:/"Ó amigos, Ninguém me mata pelo dolo e pela violência!"/Então eles responderam com palavras apetrechadas de asas:/"Se na verdade ninguém te está a fazer mal e estás aí sózinho, não há maneira de fugires à doença que vem de Zeus.Reza antes ao nosso pai, ao soberano Posídon."

Homero
Excerto do canto IX da Odisseia
Tradução de Frederico Lourenço

Tempos de mudança

2007-01-25T17:17:00.000+01:00

Os momentos de viragem nas nossas vidas são, regra geral, violentos sobretudo quando saltamos no escuro, sem rede e sem a certeza de que o pára-quedas que carregamos às costas vá abrir.
Por vezes prolongam-se durante anos, o que na vida breve de um ser humano pode saber a quase eternidade.
São momentos de grandes tensões e essas, por vezes, fazem-nos adoecer e sentimo-nos ,até, fraquejar.
"Vive-nos a vida, não nós a vida" escreveu um dia Fernando Pessoa.
Entendo agora um pouco melhor esta frase, mas recuso-me a demitir-me de a viver e nego-lhe o pleno acesso ao painel de bordo, pelo menos no espaço que está reservado ao meu livre arbítrio.
Os momentos de grande transformação servem também para expurgarmos, de forma natural, pessoas, coisas, pseudo-valores, que nos estão a ocupar espaço na memória.
Muitas vezes nem é necessário escolhermos o que e a quem excluir, dali para o futuro. Passamos a ver as pessoas, sobretudo as pessoas, mas também as coisas que até então nos têm regido, de uma forma mais racional e despida de tudo o que não é a sua natureza.
Há aqueles que nas suas vidas nunca ousam mudar e transformar o seu mundo. Vivem acomodados às suas mediocridades, aconchegados em sentimentos que já não o são.
Tantas emoções que não viverão! A vida vive-os na inércia a que se condenam. Mas também essas pessoas têm livre arbítrio e escolheram que fosse assim.

i
26 de fevereiro de 2005

Régimen de frutas

2007-01-24T22:45:00.000+01:00

La naranja es el día o la mejilla fresca,
sorbo de claridad, copa del clima;
la pera ahonda sus heridas de agua
con memoria de témpano y agujas de delicia
y los melocotones
acumulan su rubio material de alegría.

La manzana sobrina, fragante del corozo,
a morir se resiste en vano entre los dientes.
Sus congeladas lágrimas
muestran las uvas de mirada verde.
Cascabeles de azúcar,
repican sin rumor los mirabeles.

Todo el sol en redomas encerrado,
todo el aire en volúmenes vertido,
toda el agua y la tierra en vegetales moldes,
penetran en mi interno laberinto
y un mundo elemental se disuelve en mi sangre
que acarrea despojos de ciclo como un río.

Y apresura su viaje a bocanadas
por sus ínfimas redes
entre una geografía palpitante
de músculos y nervios, sin nunca detenerse,
cambiando en luz orgánica y en azúcar de gozo
los gestos de las cosas y el esplendor terrestre.

Jorge Carrera Andrade